Pan Calloway przeczytał wpis i zmarszczył brwi.
„Nie do końca.”
Przewracałam kolejne strony, szukając swojego imienia, rodziców, czegokolwiek znajomego.
W połowie czytania książki luźna kartka papieru wypadła mi z ręki i upadła na podłogę.
Pan Calloway odebrał.
Jego wyraz twarzy zmienił się w chwili, gdy to zobaczył.
„Co?” zapytałem.
Podał mi to.
Nie było to pismo ojca Thomasa.
Było to pokwitowanie z Rejestrów Powiatowych, wystawione trzydzieści osiem lat wcześniej, na prośbę o udostępnienie zapieczętowanego aktu urodzenia.
Na prośbę: Thomasa Whitakera.
Moje serce się załamało.
„Thomas poprosił o akt urodzenia?”
Pan Calloway wyglądał na równie zdezorientowanego, jak ja się czułem.
Nigdy czegoś takiego nie widziałem.
Nazwisko w pliku było częściowo zamazane ze względu na wiek, jednak imię było nadal wyraźne.
Samuel.
Wpatrywałem się w to.
Samuel.
Nikt w rodzinie Thomasa nie miał na imię Samuel, przynajmniej nic mi o tym nie wiadomo.
Dziwne brzęczenie wypełniło moje uszy.
Odwróciłem paragon.
Na odwrocie, napisanym ręką Thomasa, widniało sześć słów, które sprawiły, że ściany spiżarni zdawały się zamykać wokół mnie.
Powinienem powiedzieć Nancy wcześniej.
Pan Calloway oparł się o ścianę, aby utrzymać równowagę.
Spojrzałam na paragon i ukryte pudełka, a potem z powrotem na małą czerwoną książeczkę, którą leżałam na kolanach.
„Kim jest Samuel?” – wyszeptałem.
A gdzieś głęboko w starym domu Whitakera, nad nami lub pod nami, zaskrzypiała deska podłogowa.
Podłoga znów zaskrzypiała.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
