Rozdział 2: Dźwięk mosiądzu
23 grudnia wybrzeże Maine jawiło się jako obraz wrogiego piękna. Niebo miało barwę zmiażdżonego żelaza, a ocean walił o skaliste klify pod domem na plaży z gwałtownym, rytmicznym hukiem. Wewnątrz domu panował mrok, z wyjątkiem migoczącego bursztynowego blasku masywnego kamiennego kominka w centralnym salonie.
Siedziałam w zniszczonym skórzanym fotelu babci Ruth, a na kolanach miałam gruby wełniany koc. Obok mnie, popijając czarną kawę z termosu, siedział szeryf Callahan. Był to człowiek niedźwiedzia, stary przyjaciel mojej babci, z gęstym siwym wąsem i oczami, które widziały każdą drobną sprzeczkę i brutalną tragedię, jaką to nadmorskie miasteczko miało do zaoferowania.
„Jesteś tego pewna, Noro?” zapytał Callahan, a jego niski głos zagłuszał szum wiatru.
„Nigdy w życiu nie byłem niczego bardziej pewien, szeryfie” – odpowiedziałem, wodząc palcami po krawędziach grubej, manilowej koperty spoczywającej na moich kolanach.
Około południa chrzęst ciężkich opon na żwirowym podjeździe oznajmił ich przybycie. Wstałem, podszedłem do krawędzi okna, ukryty za ciężkimi, aksamitnymi zasłonami.
Na podjazd wjechały cztery nieskazitelne, luksusowe, wynajęte vany. Drzwi się rozsunęły i rozpoczął się cyrk. Wyszło dwudziestu trzech krewnych, ubranych w identyczne, karmazynowe swetry z kaszmiru, ciągnąc za sobą designerskie walizki, ogromne lodówki turystyczne i góry idealnie zapakowanych prezentów. Poruszali się z dumą królewskiego triumfatora powracającego do zimowego pałacu.
Ciotka Patricia wyszła pierwsza, poprawiając obszyty futrem kołnierz. Weszła po drewnianych schodach na rozległy, okalający dom ganek.
„Nora!” – zaśpiewała ostrym i jasnym głosem, próbując przebić się przez ciężkie, dębowe drzwi wejściowe. „Otwórz, kochanie! Strasznie tu zimno, a dostawcy zaraz przyjadą z polędwicą!”
Nie ruszyłam się. Nie wydałam ani jednego dźwięku.
Obok mnie szeryf Callahan stał wyprostowany, z ręką nonszalancko spoczywającą na pasie.
Na zewnątrz udawana radość zaczęła przygasać. „Nora!” warknął mój ojciec, waląc pięścią w rękawiczce w drewno. „Przestań się wygłupiać. Otwórz natychmiast drzwi!”
Mimo to czekałam. Chciałam zobaczyć, jak daleko się posuną. Nie musiałam czekać długo.
Przez matową szybę drzwi widziałam mojego kuzyna Blake’a – trzydziestokilkuletniego pośrednika w obrocie nieruchomościami z zaczesanymi do tyłu włosami i znanym z porywczego charakteru – przepychającego się do przodu. Niósł ciężką płócienną torbę.
„Pewnie śpi, ta leniwa krowa” – usłyszałam mruknięcie Blake’a, wystarczająco głośne, by drewno ledwo je zagłuszyło. „Odsuń się, mamo. Dzwoniłem do gościa w mieście”.
Z podjazdu podjechała mniejsza, nieoznakowana ciężarówka. Wysiadł z niej mężczyzna w kombinezonie Carhartt, niosąc mocną wiertarkę Makita.
Zatrudnili ślusarza.
Zaparło mi dech w piersiach. Nie czekali nawet pięciu minut. Nie próbowali do mnie zadzwonić. Wynajęli człowieka, żeby włamał się do mojego domu, zakładając, że ich liczebność i tytuł rodzinny dają im boskie prawo do wyważenia moich zamków.
Szeryf Callahan zacisnął szczękę. „No cóż” – wyszeptał z niebezpieczną nutą w głosie. „To zmienia postać rzeczy”.
Słuchałem metalicznego stuku ślusarza przykładającego wiertło do staromodnego mosiężnego zamka w drzwiach babci. Wysoki pisk silnika się rozkręcił.
Czas nadszedł.
Zrobiłem krok naprzód, chwyciłem ciężką żelazną klamkę i otworzyłem drzwi dokładnie w chwili, gdy wiertło dotknęło metalu.
Ślusarz odskoczył w szoku, upuszczając narzędzie. Cała rodzina, zebrana na ganku niczym stado wyczekujących sępów, zamarła.
„Dzień dobry” – powiedziałem, a mój głos był upiornie spokojny, niosąc się ponad wyjącym wiatrem.
Zszokowana mina ciotki Patricii natychmiast zmieniła się w sztuczny uśmiech. „Nora! Nareszcie. Myśleliśmy, że jesteś…”
„Wiem, co sobie myślałaś” – przerwałam jej. Wyszłam na próg. Mroźny wiatr smagał mi włosy po twarzy, ale nie drgnęłam. „Myślałaś, że możesz przewiercić się przez moje drzwi wejściowe, bo czekanie na mrozie było zbyt niewygodne”.
Blake prychnął, robiąc krok naprzód, by osłonić ślusarza. „Daj spokój, Nora. Nie dramatyzuj. Nie odpowiadałaś. Mamy w furgonetce produkty łatwo psujące się. To tradycja”.
Spojrzałam na górę bagaży, drogie lodówki turystyczne, dzieci biegnące już w stronę delikatnych wydm, miażdżące butami chronioną trawę morską.
„Tradycja” – powtórzyłam, a słowo smakowało mi w ustach jak popiół. „Tradycja to tylko opowieść o duchach, którą opowiadacie sobie, żeby usprawiedliwić fakt, że coś trwa wystarczająco długo, by pomylić to z własnością”.
Mama przepchnęła się do przodu, z twarzą pobladłą pod ciężkim makijażem. „Nora, kochanie, co z tobą nie tak? Wpuść nas. Jesteśmy twoimi rodzicami”.
„Byłaś moimi rodzicami w każde Boże Narodzenie, a zapomniałaś mnie zaprosić” – powiedziałam spokojnie. „Ale wtedy chyba nie potrzebowałaś ślusarza, żeby mnie znaleźć”.
Twarz mojego ojca pokryła się głębokim, gniewnym rumieńcem. „Nie będę stał na tym ganku i słuchał pouczeń niewdzięcznego dziecka! Wyjdź z progu”. Zrobił groźny krok naprzód, próbując mnie fizycznie zastraszyć i zmusić do odsunięcia się.
Właśnie wtedy szeryf Callahan wyszedł z cienia korytarza, górując nade mną, a jego odznaka odbijała matowe, szare światło zimowego słońca.
„Radzę ci, żebyś się nie poddawał, Davidzie” – warknął Callahan.
Widok munduru podziałał jak fizyczny cios. Rodzina cofnęła się gwałtownie.
„Wezwałaś policję na własną rodzinę?” – wrzasnęła Lauren, przyciskając swoją designerską torebkę do piersi jak tarczę. „Oszalałaś?”
„Nie” – odpowiedział za mnie Callahan. „Ruth to zrobiła”.
Wiatr zdawał się wstrzymać oddech, a dwadzieścia trzy pary oczu rozszerzyły się z przerażenia.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
