„Chcemy przeczytać notatkę” – powiedziała Lisa drżącym głosem. „Nasz ojciec napisał ją w dniu, w którym od nas odszedł. Znaleźliśmy ją przypadkiem, przeglądając stare rzeczy wujka Igora. Nie wiedzieliśmy o jej istnieniu. I
chcemy, żeby wszyscy ją usłyszeli”.
Zaparło mi dech w piersiach. Patrzyłem, jak Anya rozkłada pożółkłą kartkę. Tę właśnie. Zaczęła czytać na głos, a jej głos rozniósł się echem po całym pokoju:
Drogi Igorze. Jeśli to czytasz, to znaczy, że jestem już daleko. Wybacz mi. Wiem, że zachowuję się jak tchórz. Ale nie mam wyboru. Lekarze powiedzieli, że zostało mi kilka miesięcy. Rak. Nie chciałem, żeby dziewczyny widziały, jak
niknę. Nie chciałem, żeby ich dzieciństwo skończyło się na szpitalnych korytarzach i moich jękach. Wiem, że jesteś silny. Zawsze byłeś silniejszy ode mnie. Możesz dać im to, na co ja nie miałem czasu. Proszę, nie mów im prawdy.
Niech myślą, że po prostu odszedłem. Niech mnie znienawidzą, jeśli to im ułatwi sprawę. Ale wiedz jedno: kocham je. I kocham ciebie. Jesteś najlepszy z nas. Wybacz mi, jeśli możesz. Twój brat, Dmitrij.
W pokoju zapadła taka cisza, że słychać było skrzypnięcie krzesła. Siedziałem tam, wstrzymując oddech. Wszystko we mnie rozpadało się i wracało do normy. Przez osiemnaście lat uważałem mojego brata za zdrajcę, egoistę, który
uciekł od odpowiedzialności. A on umierał. Samotnie. Gdzieś tam, bez nich, beze mnie. I zostawił ich mnie, bo wierzył. Wierzył, że dam sobie radę.
Lisa skończyła czytać, a łzy spływały jej po policzkach. Masza płakała w ramię Anyi. Anya, najstarsza, wzięła mikrofon i powiedziała:
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
