Jeszcze innego dnia nie przyniósł nic poza samym sobą, bo nie miał już nic więcej.
Siadał obok klatki Buddy’ego i godzinami do niego mówił.
— Pamiętasz ogród, chłopcze? — szeptał. — Kopałeś przy różach Marthy, a ona udawała, że jest zła… ale potem przemycała ci z kuchni ciasteczka.
Uszy Buddy’ego lekko się poruszyły.
Peter uśmiechnął się przez łzy.
— Kochała cię, wiesz? Mówiła, że zostałeś do nas zesłany, bo Bóg wiedział, że się starzejemy i potrzebujemy kogoś wystarczająco upartego, żeby utrzymać nas w ruchu.
Trzeciego dnia Buddy otworzył oczy, kiedy Peter mówił.
Czwartego dnia napił się wody.
Piątego dnia spróbował wstać i znowu upadł.
Peter wstrzymał oddech, ale doktor Miller powstrzymał go przed rzuceniem się do przodu.
— Niech spróbuje — powiedział delikatnie.
Buddy spróbował jeszcze raz.
Jego nogi drżały.
Jego ciało się trzęsło.
Ale stał przez dwie sekundy.
Peter zakrył usta.
— Mój chłopcze — wyszeptał. — To mój dzielny chłopiec.
Jednak tej nocy gorączka Buddy’ego znów wzrosła.
Jego oddech stał się ciężki.
Maszyny zaczęły pikać szybciej.
Doktor Miller pracował nad nim przez wiele godzin, podczas gdy Peter stał przed salą zabiegową, ściskając fotografię Marthy przy piersi.
Po raz pierwszy Peter modlił się na głos.
— Proszę — wyszeptał. — Jeśli ktoś musi odejść, zabierz czas ode mnie. Daj go jemu.
Doktor Miller usłyszał go przez drzwi.
I pracował jeszcze ciężej.
Blisko wschodu słońca gorączka Buddy’ego wreszcie zaczęła spadać.
Kiedy pozwolono Peterowi wrócić do środka, Buddy powoli otworzył oczy.
Potem poruszył ogonem.
Raz.
Drugi raz.
Jeszcze raz.
Peter osunął się na krzesło obok niego i płakał, zakrywając twarz obiema rękami.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
