A sześć miesięcy temu wyszła za mąż za mojego syna. I ani słowa o rozwodzie.
„Mówiłeś, że nigdy nie byłeś żonaty” – wyszeptał Iliusza. „Przysięgałeś, że byłem pierwszy”.
W pokoju panowała taka cisza, że można było usłyszeć trzask drzwi windy w holu wejściowym.
„To nieporozumienie” – powiedziała szybko Alina, a jej głos po raz pierwszy zabrzmiał piskliwie. „To była formalność! Potrzebowałam pozwolenia na pobyt, mama wiedziała wszystko!”
„Alina, zamknij się” – powiedziała cicho Maria Giennadiewna.
„Nie, daj mu znać! I tak nie zrozumie, nie umie liczyć dalej niż do własnego nosa!”
Iliusza powoli opadł na krzesło, blady jak kreda.
„No więc, nasz ślub…” zaczął i nie mógł dokończyć.
„Nieważne” – powiedział cicho mój mąż. „Gdyby nie było rozwodu”.
A potem zadzwonił telefon Aliny. Na ekranie widniał napis „Kostia”. Spojrzała na niego jak na żmiję i zanim zdążyła się rozłączyć, telefon wyślizgnął się jej z drżących palców i upadł na podłogę, przechodząc w tryb głośnomówiący.
„Alinko, gdzie jesteś?” – z głośnika dobiegł ochrypły męski głos. „Stoję przy twoim wejściu. Otwórz. Albo podejdę i powiem twojemu nowemu mężowi, ile mi jesteś winna”.
Spojrzeliśmy na siebie z mężem. Iliusza spojrzał na nas, jego oczy napełniły się łzami i po raz pierwszy od dwudziestu pięciu lat wyszeptał: „Mamo, nie odchodź”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
