„Sveta… Przepraszam bardzo. Ale dlaczego dzwonisz do mnie teraz?”

„Masza…” mruknął ledwo słyszalnie. „Nareszcie jesteś…”
„Oczywiście, Igorze. Jestem tutaj” – odpowiedziała cicho Maria, siadając obok niego.
Ujęła jego zimną dłoń w swoją.
„Ja… muszę ci coś powiedzieć…” – wydusił z siebie z trudem. „O Wiktorze…”
Maria spięła się.
Wiktor.
Jej były mąż.
Coś w niej stwardniało, przygotowując się na nieznane.
„Wtedy… kiedy się rozwodziłaś…” Igor z trudem przemówił, robiąc pauzę, by złapać oddech. „Przyszedł do mnie… pijany… płaczący…”
„Igorze, może nie powinniśmy teraz o tym rozmawiać…”
„Musimy o tym porozmawiać, Maszo!” Jej głos stał się nieco głośniejszy. „Powiedział mi… że to jego wina. Że chciałaś dzieci, a on… bał się…”
Maria wstrzymała oddech.
Dzieci.
Ich stara rana.
Pięć lat małżeństwa, a Wiktor zawsze powtarzał: „Później”.
Praca. Mieszkanie. Pieniądze.
To nie był odpowiedni moment.
Nie dzisiaj.
„Bał się… że stanie się taki jak nasz ojciec” – powiedział Igor, słabo ściskając jej palce. „Nasz ojciec pił. Bił nas. Witia myślała, że ​​stanie się takim samym człowiekiem…”
Słowa te spadły na Marię niczym kamienie.
Pamiętała swojego teścia: mrocznego, wycofanego mężczyznę, który rzadko z kimkolwiek rozmawiał. Zmarł, gdy Igor był jeszcze nastolatkiem.
Ale Maria nigdy nie wyobrażała sobie, że będzie pił i bił swoje dzieci.
Wiktor nigdy o tym nie wspomniał.

„On cię kocha, Macha. Naprawdę. Po prostu nie mógł przezwyciężyć strachu w tamtej chwili. Tak bardzo bał się zniszczyć ci życie… i twoje dziecko…” Igor ledwo mógł oddychać. „Wybacz mu…”
„Dlaczego… dlaczego mi nic nie powiedział?” zapytała Maria, szlochając, nie próbując już powstrzymywać łez.
„Bo… się wstydził. Mężczyźni nie potrafią mówić o swoich lękach… A potem było za późno. Odszedłeś…”
„Igorze, dlaczego mi to wszystko mówisz… teraz?”
„Bo…” Znów spojrzał jej prosto w oczy. „Witia zawsze jest sam. Pracuje. Milczy. Czasami pije… nie tak jak nasz ojciec, nie. Po prostu… bo jest sam…”
Maria milczała, nie dlatego, że nie chciała odpowiedzieć, ale dlatego, że nie wiedziała, co powiedzieć.
Przez trzy lata powtarzała sobie, że Viktor jest egoistą. Że zawsze myślał tylko o sobie.
A teraz nagle wszystko wydało się zupełnie inne.
„Ja… niedługo umrę, Macha” – mruknął Igor. Jego głos słabł z każdym słowem. „I tak bardzo mnie boli… świadomość, że oboje jesteście nieszczęśliwi… z powodu czegoś tak głupiego…”
„Czego ode mnie chcesz?” – zapytała Maria.
Ledwo rozpoznała swój własny głos. Brzmiał pusto i wyczerpanie.
„Porozmawiaj z nim… Nie po to, żeby do siebie wrócić. Po prostu… w końcu się zrozumieli. Może sobie wybaczcie…”