Stałem nieruchomo, aż telewizor przestał grać, a drzwi sypialni na górze się zamknęły. Potem, podpierając się łokciami, powlokłem się do przedpokoju, tłumiąc każdy krzyk rękawem bluzy. Moje dłonie ślizgały się po wypolerowanej podłodze i kilka razy omal nie straciłem przytomności, zanim dotarłem do tylnego wejścia.

Drzwi były zabezpieczone ryglem umieszczonym poza moim zasięgiem, ale pod nim znajdował się prostokątny panel wentylacyjny przymocowany czterema starymi śrubami. W szafce narzędziowej znalazłem płaski metalowy skrobak i zacząłem luzować śruby, boleśnie po kawałku.

Zanim opadła ostatnia śruba, krew z moich dłoni zmieszała się z kurzem na listwie przypodłogowej. Otwór był wąski, ale pozostanie w domu stało się bardziej niebezpieczne niż to, co czekało na zewnątrz.

Odsunęłam osłonę otworu wentylacyjnego i wyszłam na deszcz.

Część 2: Sąsiad, który mi uwierzył

Żwir za domem rozdzierał mi spodnie od piżamy, gdy czołgałem się w stronę sąsiedniej posesji. Zimny ​​deszcz uderzał mnie w twarz, a każdy ruch powodował, że złamane kości w nodze przesuwały się pod tak silnym naciskiem, że moje pole widzenia wielokrotnie się zwężało.

Pani Eleanor Brooks mieszkała niecałe dwadzieścia metrów dalej, choć dotarcie do jej ganku przypominało przeprawę przez pustą pustynię. Była emerytowaną dyrektorką szkoły podstawowej, która od czasu do czasu pytała mnie, czy jestem bezpieczna, po tym, jak usłyszałam kłótnie przez mur oddzielający ogród. Zawsze się uśmiechałam i obwiniałam remont, bo Ethan przeglądał nagrania z dzwonka do drzwi i kwestionował każdą prywatną rozmowę.

Dotarłem do jej schodów tuż przed pierwszą w nocy i uderzyłem pięścią w dolną poręcz.

Eleanor otworzyła drzwi, ubrana w niebieski szlafrok, i od razu usiadła obok mnie.

„Claire, kto ci to zrobił?”