Uśmiechnąłem się.
„Schowaj to.”
Owinąłem pelerynę wokół jego ramion.
„Dziś jest za darmo.”
W lustrze widziałem oprawionego dolara od Raya.
A na nadgarstku modraszek.
Moja matka kiedyś wierzyła, że modraszki symbolizują ludzi, którym w końcu udaje się pokonać tęczę.
Kiedyś myślałam, że to oznacza idealne zakończenie w odległej przyszłości.
Już nie.
Czasami tęcza wygląda po prostu tak:
Nieznajomy stojący w drzwiach.
Krzesło, które zdecydujesz się zaoferować.
Pięć minut życzliwości.
Bo czasami obcy, który przekracza próg twoich drzwi, tak naprawdę jest po prostu obcym.
A czasami—
On jest ojcem, którego nigdy nie znałeś.
Nie można tego stwierdzić patrząc na jego buty.
Czasami wszystko, co możesz zrobić, to powiedzieć:
„Moje krzesło jest wolne.”
I zobacz, kto usiądzie.
