Jego palce przesunęły się pod moje.
„To znaczy wszystko.”
Ostatni blok przeszliśmy trzymając się za ręce.
Niepogodzony.
Nie wyleczony całkowicie.
Ale zmierzamy w tym samym kierunku.
Kiedy wróciliśmy do domu, tata siedział w salonie, a Leo spał tuląc się do jego piersi.
Ten sam obraz, który przerażał Rowana kilka tygodni wcześniej.
Tym razem Rowan się uśmiechnął.
„Czy on jadł?”
“Dwa razy.”
„To wydaje się niemożliwe.”
„Może raz przesadziłem.”
Zabieram Leo.
Tata wstał.
Wtedy coś wypadło z kieszeni jego płaszcza.
Koperta.
Wylądował twarzą w dół.
Podniosłem go zanim tata zdążył.
Moje imię było napisane na nim charakterem pisma, który od razu rozpoznałem.
Mojej matki.
Na sekundę przestałem oddychać.
“Tata?”
Spojrzał na kopertę.
„Znalazłem to dwa tygodnie temu.”
Mama nie żyła od jedenastu lat.
„Co to jest?”
Głos taty złagodniał.
„List, który napisała przed śmiercią”.
Moje oczy zaszły łzami.
„Dlaczego mi tego nie dałeś?”
„Próbowałem zdecydować, czy miałem do tego prawo”.
„Prawo?”
„Poprosiła mnie, żebym ci to dała, kiedy zostaniesz matką.”
Wpatrywałem się w kopertę.
Rowan podszedł do mnie.
Tata kontynuował.
„Zapomniałam, gdzie to położyła. Po narodzinach Leo przeszukałam stary gabinet”.
Moje imię brzmiało nieprawdopodobnie znajomo.
Febe.
Jedno słowo napisane ręką, której ruchu nie widziałem odkąd miałem dwadzieścia trzy lata.
„Co tu jest napisane?”
Tata pokręcił głową.
“Nie wiem.”
„Nigdy tego nie otworzyłeś?”
„To nie moje.”
Spojrzałem na Leo.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
