Jasne zasłony były związane eleganckimi, materiałowymi taśmami. Flakony perfum Amandy stały w idealnym rzędzie na komodzie. Oprawione zdjęcie z naszego ślubu leżało obok pudełka na biżuterię, które jej podarowałem z okazji drugiej rocznicy. Na zdjęciu uśmiechała się do mnie pod deszczem białych płatków róż, a jej dłoń przycisnęła się do mojej piersi, jakby nie było żadnego innego miejsca na świecie, w którym chciałaby być.
Nic w pokoju nie wyglądało niebezpiecznie.
To właśnie przerażało mnie najbardziej.
Ostrożnie położyłem srebrny kubek na łóżku i otworzyłem teczkę.
Na pierwszej stronie znajdowała się kserokopia aktu zgonu.
Ta nazwa nic mi nie mówiła.
Harold Vincent Mercer.
Wiek sześćdziesięciu ośmiu lat. Wdowiec. Przyczyna zgonu: powikłania po udarze.
Do rogu strony przyklejona była żółta karteczka samoprzylepna.
Brak dzieci. Dom sprzedany. Konto zamknięte.
Pismo należało do Amandy.
Widziałam to na listach zakupów, kartkach urodzinowych i notatkach, które wkładała do mojej torby do pracy.
Te same gładkie pętle. Te same starannie dobrane wielkie litery.
Przewróciłem stronę.
Inna nazwa.
Edwin Paul Hastings.
Siedemdziesiąt trzy lata. Wdowiec. Brak najbliższej rodziny.
Do jego dokumentów dołączono kopię wyciągu bankowego i wydruk z witryny internetowej rejestru nieruchomości. Zdanie zostało podkreślone niebieskim atramentem:
Aktualizacja danych beneficjenta na sześć tygodni przed śmiercią.
Zrobiło mi się sucho w ustach.
Następna sekcja dotyczyła kobiety o imieniu Margaret Ellis. Mieszkała w Dayton. Były tam zdjęcia jej domu, kopia prawa jazdy i coś, co wyglądało na notatki z rozmów.
Samotna. Często wspomina zmarłego męża. Ufa wolontariuszom w kościele. Leki w szafce kuchennej.
Przestałem czytać.
Słowa stały się niewyraźne.
Wmówiłem sobie, że może być jakieś wytłumaczenie. Amanda pracowała kiedyś na pół etatu w firmie opiekuńczej dla osób starszych, zanim się pobraliśmy. Może akta pochodziły stamtąd. Może były związane z jakimś sporem prawnym. Może odkryła nieprawidłowości i zebrała dowody.
Ale bilety lombardowe znajdujące się pod teczką opowiadały inną historię.
Trzech pochodziło z Columbus. Dwóch z Cincinnati. Jeden ze sklepu pod Dayton. Każdy wymieniał biżuterię – zegarki, pierścionki, srebrne wyroby, antyczne monety. Nazwiska na biletach były inne, ale pismo wypełniające formularze wyglądało znajomo.
Brooke.
Młodsza siostra Amandy.
Sfotografowałem każdą stronę.
Następnie sfotografowałem karty debetowe, przód i tył, nie wyjmując ich z koperty. Na żadnej nie było nazwiska Amandy. Jedna należała do Harolda Mercera, mężczyzny widniejącego na akcie zgonu. Druga należała do Margaret Ellis.
Telefon wydawał mi się ciężki w dłoni.
W korytarzu zaskrzypiała deska podłogowa.
Skręciłem gwałtownie.
Ethan stał w drzwiach w czystych spodniach dresowych i starej bluzie z logo Ohio State. Jego włosy były wciąż wilgotne po prysznicu. Bez za dużej bluzy z kapturem wyglądał na szczuplejszego, niż go zapamiętałem.
Zobaczył otwarty plik.
Twarz mu zbladła.
„Znalazłeś to.”
To nie było pytanie.
Zamknąłem folder.
„Skąd wiedziałeś, że to tu jest?”
Jego wzrok powędrował na dywan.
„Ethan.”
„Słyszałem, jak rozmawiali.”
“Kto?”
„Amanda i ciocia Brooke”.
Gestem zaprosiłem go do środka, ale on pozostał w drzwiach, jakby przekroczenie progu miało w jakiś sposób uczynić go częścią tego, co znajdowało się w pomieszczeniu.
„Kiedy je słyszałeś?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
