Otworzyłem pierwszą.
Data była sprzed czterdziestu lat.
„Drogi Michaelu” — zaczynał się list. — „Nie wiem, czy nadal o mnie myślisz…”
Spojrzałem na Annę.
— Co to jest?
Usiadła obok mnie.
— Listy.
— Do mnie?
Skinęła głową.
— Pisałam prawie jeden co roku.
— Dlaczego ich nie wysłałaś?
Jej oczy znów napełniły się łzami.
— Bo bałam się, że zniszczą ci życie.
Otworzyłem kolejny.
Potem następny.
W niektórych pisała, jak bardzo za mną tęskniła.
W innych opisywała, jak coś prostego — piosenka w radiu, deszczowe popołudnie, zapach kawy — przypominało jej chłopaka, którego kiedyś kochała.
Jeden list zawierał tylko kilka zdań.
„Mam nadzieję, że gdziekolwiek jesteś, ktoś jest dla ciebie dobry. Mam nadzieję, że często się śmiejesz. Mam nadzieję, że masz życie, które kiedyś sobie wyobrażaliśmy.”
Nie mogłem czytać dalej.
Odłożyłem list i zakryłem twarz dłońmi.
Przez czterdzieści lat nosiłem Annę w sobie jako wspomnienie.
A przez czterdzieści lat ona nosiła mnie w słowach, których nigdy nie odważyła się wysłać.
— Żałujesz? — zapytałem.
— Czego?
— Że nie odnalazłaś mnie wcześniej.
Anna przez chwilę się zastanawiała.
Potem pokręciła głową.
— Żałuję bólu.
Wzięła mnie za rękę.
— Ale jeśli spędzę czas, który mi został, żałując przeszłości, stracę też teraźniejszość.
Rozejrzałem się po pokoju.
Na pudełka.
Na stare listy.
Na kobietę, którą kochałem jako chłopak i którą jakimś cudem odnalazłem ponownie jako stary człowiek.
Wtedy zrozumiałem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
