— Ale się bałam.
— Czego?
Odwróciła wzrok.
— Że będziesz patrzył na mnie inaczej.
Ścisnęło mnie w gardle.
Usiadłem obok niej i delikatnie ująłem jej dłoń.
— Anna… kto ci to zrobił?
Przez długą chwilę nic nie mówiła.
Potem jej ramiona zaczęły drżeć.
I zanim jeszcze się odezwała, już wiedziałem.
— Mój mąż.
Te słowa uderzyły mnie mocniej niż jakikolwiek cios.
Mężczyzna, którego wybrała dla niej rodzina, gdy byliśmy młodzi.
Mężczyzna, który miał pieniądze, nieruchomości i szanowane nazwisko.
Mężczyzna, o którym wszyscy mówili jej kiedyś, że miała „szczęście”, wychodząc za niego.
Anna patrzyła w podłogę.
— Na początku tylko krzyczał — powiedziała. — Kontrolował, dokąd chodzę. Z kim rozmawiam. Co noszę. A potem pewnej nocy mnie uderzył.
Poczułem, jak moje dłonie zaciskają się w pięści.
Mówiła dalej.
— Następnego ranka przeprosił. Przyniósł kwiaty. Powiedział, że był pod wielką presją i że to nigdy więcej się nie powtórzy.
Jej usta zadrżały.
— Ale się powtórzyło.
Chciałem jej przerwać.
Chciałem zapytać, dlaczego nigdy nie uciekła.
Ale gdy na nią spojrzałem, zrozumiałem, jak okrutne byłoby to pytanie.
Więc milczałem.
— Z biegiem lat było coraz gorzej — powiedziała. — Czasami mijały miesiące i nic się nie działo. Zaczynałam wierzyć, że to już koniec. A potem coś drobnego go rozwścieczało.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
