„Usiądź” – powiedział Dawid.
“NIE.”
“Eleanor, proszę.”
“Powiedziałeś mi, że nigdy nie byłeś w tej restauracji.”
“Ja wiem.”
“Kelner znał twoje imię.”
“Byłem tu kilka razy.”
“Ile?”
“Siedem.”
Ścisnęło mnie w gardle.
“Dlaczego?”
Sięgnął pod kurtkę.
Znów się cofnąłem.
„To tylko koperta.”
Położył go na stole zamiast mi go podać.
Moje imię było napisane z przodu.
Nie jest to pismo Dawida.
U Michała.
Znałem każdą krzywiznę.
Każdy niecierpliwy ruch.
Zawsze robił za dużą ostatnią literę mojego imienia.
Eleonora.
Mój mąż napisał tę kopertę.
Moje kolana osłabły.
Clara wysunęła krzesło.
Tym razem usiadłem.
„Skąd to masz?”
Dawid usiadł naprzeciwko mnie.
„Po śmierci Ruth znalazłem pudełko ukryte za wyściółką starej walizki.”
„Twoja żona zmarła sześć lat temu”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
