W wieku 69 lat myślałam, że nie zostało już nic, co mój mąż mógłby przede mną ukryć — dopóki pewna młoda kobieta nie pojawiła się w naszych drzwiach z dzieckiem. On pobladł jak duch i wyszeptał: „Proszę… nie mów jej.” Spojrzałam na niego. „Czego mam nie wiedzieć?”

Skinął głową.

„Rebecca chciała ci powiedzieć. Nie potrafiła już żyć z tym, co zrobiliśmy.”

Mój głos drżał.

„Więc dlaczego tego nie zrobiła?”

Odpowiedziała Emily.

„Bo spanikowała.”

Usiadła ostrożnie.

„Moja matka tamtej nocy pojechała samochodem w pobliże urwiska. Zostawiła go tam, położyła swój płaszcz przy wodzie i zniknęła.”

Przypomniałam sobie poszukiwania.

Policyjne łodzie.

Wolontariuszy chodzących wzdłuż rzeki.

Naszą matkę płaczącą tak długo, aż nie była w stanie ustać.

Ciała Rebeki nigdy nie odnaleziono.

Pochowaliśmy pustą trumnę.

Przez lata wyobrażałam sobie moją młodszą siostrę samotną w lodowatej wodzie.

„Pozwoliła nam ją pochować?”

Emily zaczęła płakać.