– Uśmiechasz się.
Chciałem odpowiedzieć żartem, ale nagle zdałem sobie sprawę, że ma rację.
Po raz pierwszy od trzech lat poczułem się naprawdę dobrze.
I wtedy popełniłem pierwszy błąd.
Zacząłem przekonywać sam siebie, że to uczucie oznacza coś więcej niż tylko radość ze spotkania ciekawej osoby.
Rozdział drugi: Miłość, w którą nikt nie wierzył
Nasze spotkania stały się regularne.
Na początku widywaliśmy się raz w tygodniu, potem dwa razy, a po kilku miesiącach nie mogłam już sobie wyobrazić weekendów bez Aliny.
Spacerowaliśmy po nabrzeżach, odwiedzaliśmy księgarnie, chodziliśmy do Peterhofu, a czasami jadaliśmy obiad w małej restauracji, gdzie kelnerzy stopniowo przyzwyczajali się do naszego niezwykłego związku.
Opowiedziałem jej o swojej pracy, o dzieciach i o tym, jak Elena i ja zbudowaliśmy dom.
Alina opowiedziała o swoim dzieciństwie, o marzeniach, które musiała odłożyć na później, i o tym, jak trudne może być życie kobiety, od której stale oczekuje się, że będzie silna.
Nie ukrywała, że miała dość samotności.
Kilka lat temu była w związku z mężczyzną, który obiecał jej ślub, lecz w ostatniej chwili przyznał, że nie ma zamiaru zmieniać swojego dotychczasowego trybu życia.
Po tym zdarzeniu Alina przestała ufać pięknym słowom.
„Wiesz, Wiktorze Siergiejewiczu” – powiedziała pewnego dnia – „czasami wydaje mi się, że ludzie wybierają partnera nie sercem, a listą wymagań”.
— A co jest złego w żądaniach?
„Nic, jeśli chodzi o szacunek, uczciwość i odpowiedzialność. Ale wielu szuka nie konkretnej osoby, a wygodnego konstruktu: takiego, który pasuje do ich wieku, dochodów, osobowości, nawyków i statusu społecznego. A potem są zaskoczeni, gdy znajdują się z zupełnie obcą osobą”.
Słuchałam jej i zastanawiałam się, jak bardzo różniła się od osób z mojego otoczenia.
Podobało mi się, że Alina nie próbowała udawać kogoś innego.
Pewnego dnia przyszła do mojego domu.
Po raz pierwszy od trzech lat zaprosiłem kobietę do domu, gdzie wszystko przypominało mi moją zmarłą żonę.
Alina nie zawracała sobie głowy oglądaniem drogich mebli ani obrazów. Zatrzymała się przy zdjęciu Eleny na kominku.
„Była piękna” – powiedziała Alina.
– Bardzo.
— Tęsknisz za nią?
– Codziennie.
Alina przez chwilę milczała.
„Nie chcę zajmować jej miejsca, Wiktorze Siergiejewiczu.”
— Nie szukam dla niej zastępstwa.
„Dobrze. Bo nie mogłam zostać Eleną Wiktorowną. I nie chcę, żebyś kiedykolwiek nas porównywała”.
Spojrzałem na nią.
W jej głosie nie było zazdrości, tylko szczere pragnienie bycia sobą.
„Nigdy nie będę cię porównywać” – powiedziałem.
Tego wieczoru pocałowaliśmy się po raz pierwszy.
Poczułem się idiotycznie, jak nastolatek wyznający miłość dziewczynie po raz pierwszy. Serce waliło mi tak mocno, że bałem się, że Alina je usłyszy.
Odsunęła się i cicho się zaśmiała.
— Martwisz się?
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
