W domu zaparzyłem herbatę w dobrej porcelanowej filiżance, a nie w tej obtłuczonej, której zwykle używałem, a lepsze rzeczy zachowałem dla gości.
O godzinie jedenastej dwadzieścia sześć pierwsza transakcja odrzuciła.
A potem jeszcze jeden.
A potem jeszcze jeden.
Wkrótce opony zgrzytnęły na mokrym żwirze.
Przez zasłonę patrzyłem, jak Genevieve wychodzi pierwsza, w nieskazitelnie czystym, drogim kremowym płaszczu i z zaciśniętymi ustami. Benjamin podążył za nią, blady i wpatrzony w telefon.
Trzeci pasażer kazał mi odstawić kubek.
Moja wnuczka Clara wyszła z tylnego siedzenia.
Miała siedem lat, była mała jak na swój wiek, miała ciemne włosy Benjamina i poważne oczy mojej mamy. Miała na sobie jaskrawożółty płaszcz przeciwdeszczowy z jednym mankietem podwiniętym i trzymała pluszowego królika, którego uszyłam po śmierci Thomasa. Jedno ucho było naprawiane dwa razy, a jego guzikowe oczka nie pasowały.
Genevieve nigdy nie sprawdziła, czy Clara poszła za nią.
Przeszła przez korytarz niczym gość hotelowy, którego pokój nie przeszedł kontroli.
Benjamin zatrzymał się przy bramce, gorączkowo przesuwając palcem po telefonie, jakby ktoś mógł odebrać i cofnąć moją decyzję. Zawsze wierzył, że kłopoty są tymczasowe, jeśli ktoś inny ma wystarczająco dużo pieniędzy, żeby je naprawić.
Genevieve zapukała trzy razy, zadzwoniła dzwonkiem i zapukała ponownie.
Pozwoliłem jej czekać.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
