Miał na sobie szary płaszcz i trzymał pistolet z tłumikiem. Spokojny. Czysty. Prawie pełen żalu.
„Spójrz na to” – powiedział. „Marcus Vale krwawi w kościele”.
Poczułem pieczenie w boku.
Spojrzałem w dół i zobaczyłem, że pod moim płaszczem rozprzestrzenia się czerwień.
Nie poczułem, że nóż wbija się w ciało.
Anton uśmiechnął się. „Widzisz? Wzruszony”.
„Za dużo mówisz.”
Wycelował we mnie.
Rozległ się strzał.
Nie jego.
Anton drgnął.
Pistolet wypadł mu z ręki.
Spojrzał na krew rozlewającą się po jego udzie, oszołomiony.
Emily stała za nim w dymie, obiema rękami ściskając broń Claire.
Popiół pokrył jej twarz.
Jej oczy nie drgnęły.
„Mówiłam ci” – powiedziała drżącym, ale stanowczym głosem. „Ostrożność nie uratowała mojego syna”.
Anton uklęknął na jedno kolano.
Nico spojrzał na nią i chrząknął. „Przypomnij mi, żebym nigdy nie naliczał ci kar za spóźnienie”.
Ogień buchał nad nami.
Zataczając się, podszedłem do Emily.
„Wróciłeś.”
Złapała mnie za ramię. „Obiecałeś Oliverowi”.
„Czy on jest bezpieczny?”
„Na razie.”
„To idź.”
“NIE.”
Dach jęknął.
Płonące drewno rozbijało się obok ławek.
Anton roześmiał się z podłogi, a jego głos był zniekształcony bólem. „Wszyscy tu umrzecie”.
Emily spojrzała na niego.
„Nie” – powiedziała. „Wychodzimy”.
I jakoś tak się stało, bo powiedziała to jak matka ustalająca zasady.
Zaciągnęliśmy Nico ze sobą. Zostawiliśmy Antona krwawiącego, ale żywego, dla agentów, którzy już zbliżali się do budynku, wezwanych przez Claire z tunelu moim telefonem.
Dym gonił nas po schodach piwnicy.
Wyszliśmy z garażu na zimny deszcz.
Oliver był tam, zawinięty w koce na pace starego parafialnego furgonetki, płakał, dopóki nie zobaczył Emily.
„Mamo!”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
