Chris się roześmiał. „Tak, kolego”.
Sfotografowałem wszystko.
Ethan wskazał na niego.
„Nie. Patrzysz, jak ja to oglądam.”
Chris na sekundę przestał się uśmiechać.
Wtedy Ethan odwrócił się w stronę boiska, jakby nie powiedział nic niezwykłego.
Zrobiłem kolejne zdjęcie.
***
W przerwie Ethan był już wyczerpany, ale nie chciał odejść.
„Nie. Patrzysz, jak ja to oglądam.”
„Jeszcze dziesięć minut” – targował się dalej.
„Mówiłeś to 20 minut temu” – odpowiedział mu Chris.
„To była inna dziesiątka”.
Potem kamera nas znalazła.
Gigantyczny ekran.
Ogłoszenie.
I Ray.
Znałem Raya ze szpitala.
Potem kamera nas znalazła.
Pracował w obiektach sportowych i pojawiał się zawsze, gdy Ethan potrzebował naprawy światła, zresetowania telewizora lub kogoś, kto chciał pokłócić się z nim o futbol.
Ethan nazywał go „Trenerem Rayem”.
Ray upierał się, że jego oficjalny tytuł brzmi „Komisarz”.
Kłócili się o to od miesięcy.
Ethan nazywał go „Trenerem Rayem”.
Ethan miał też jedną absurdalną zasadę: nikomu, kto wchodził do jego pokoju, nie wolno było patrzeć.
Jeśli wystarczająco długo stałeś przy stole, przydzielał ci plastikowego gracza.
„Wszyscy grają” – mawiał.
Ale nie miałem pojęcia, po co Ray niósł tanią plastikową piłkę nożną Ethana przez profesjonalny stadion.
Nikt, kto wchodził do jego pokoju, nie miał prawa tego oglądać.
Za nim szły jeszcze cztery osoby, które rozpoznałem.
Pielęgniarka z piętra Ethana.
Pacjent w wieku nastoletnim o imieniu Cody.
Matka Cody’ego.
I mężczyzna o imieniu Leo.
Chris zobaczył Leo i odwrócił wzrok.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
