Potem osiem.
Gdy Lily miała dziesięć lat, płatności przychodziły niemal co miesiąc.
Przede mną rozciągało się prawie osiemnaście lat oświadczeń.
Do południa zapełniłem trzy strony datami, rachunkami i kwotami.
Ale już nie potrzebowałem liczb.
Potrzebowałem Rebekki.
Zadzwoniłem do koordynatora przeszczepów.
„Nazywam się Laura C. Mój syn miał na imię Ethan C.”
Nastąpiła chwila ciszy.
„Tak. Pamiętam.”
„Potrzebuję danych kontaktowych Rebekki.”
Kolejna pauza.
“Przepraszam?”
„Matka dziewczyny, która otrzymała serce Ethana”.
„Obawiam się, że nie mogę tego zapewnić”.
„Przyszła na jego pogrzeb. Dała mi list od mojego syna”.
„Rozumiem, ale nie mogę ujawnić prywatnych informacji o rodzinie odbiorcy”.
„Nawet jeśli znam jej imię?”
„To nie zmienia naszych zasad prywatności”.
Wstałem i zacząłem chodzić.
„Czy możesz do niej zadzwonić?”
„Mogę przekazać prośbę o kontakt.”
„Ile to potrwa?”
„Nie mogę obiecać, że odpowie”.
„Ona mnie znalazła. Dlaczego ja nie mogę jej znaleźć?”
„Nie, nie zrobisz tego. Podeszła do mnie na pogrzebie mojego syna, wręczyła mi coś, co rozbiło wszystko, co wiedziałam o moim mężu, i zniknęła”.
„Bardzo mi przykro.”
Zamknąłem oczy.
„Powiedz jej po prostu, że muszę z nią porozmawiać.”
„Mogę to zrobić.”
Rozłączyłem się.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
