Zniżyła głos.
„Wygląda na to, że została uspokojona”.
Korytarz zdawał się przechylać wokół mnie.
„Uśpiony?”
„Nie wiemy jeszcze, z czym” – powiedziała. „Ale nie spała po prostu”.
To słowo zmieniło wszystko.
Uśpienie oznaczało, że ktoś mógł jej coś podać.
Ktoś mógł uczynić ją bezradną.
Ktoś mógł umieścić ją na wózku inwalidzkim i zostawić w miejscu, w którym nikt jej nie znajdzie.
Niedługo potem przyjechała policja.
Pytali mnie o wszystko.
Gdzie widziałem wózek inwalidzki.
W jakim była stanie.
Czy w pobliżu znajdował się inny samochód.
Czy widziałem kogoś odjeżdżającego.
Próbowałem sobie przypomnieć, ale w głowie miałem pełno deszczu, świateł reflektorów i obrazu jej chudej ręki zwisającej z podłokietnika.
„Przepraszam” – powiedziałem. „Widziałem tylko ją”.
Jeden z oficerów skinął głową w milczeniu.
„Być może uratowałeś jej życie”.
Ale nie czułem się bohaterem.
Poczułem się chory.
Ponieważ uratowanie kogoś nie wymaże okrucieństwa tego, co mu zrobiono.
O świcie na korytarzu pojawił się wreszcie lekarz.
„Ona się obudziła” – powiedział.
Wstałem tak szybko, że krzesło zaszurało po podłodze.
„Czy ona potrafi mówić?”
„Trochę” – odpowiedział. „Jest słaba, ale przytomna”.
Poszedłem za nim korytarzem i zatrzymałem się w drzwiach jej pokoju.
Leżała teraz pod ciepłymi kocami, mniejsza niż się wydawała, gdy siedziała na wózku inwalidzkim.
Jej twarz nadal była blada, ale nie wyglądała już na martwą.
Pielęgniarka stała obok niej i trzymała ją za rękę.
W pobliżu czekał oficer z notatnikiem.
Pielęgniarka pochyliła się bliżej i powiedziała łagodnie:
„Czy pamiętasz swoje imię?”
Wargi staruszki zadrżały.
Przez kilka sekund nie wydobywał się żaden dźwięk.
Potem wyszeptała:
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
