Robert wyrył w nim trzy słowa:
Nadal wybieram ciebie.
Tej nocy wróciliśmy razem do domu.
Nic nie stało się magicznie idealne.
Nie staliśmy się nagle znowu dwudziestopięciolatkami.
Ale po raz pierwszy od prawie dwóch lat Robert nie odwrócił się ode mnie.
Wyciągnął do mnie rękę w ciemności.
I rozmawialiśmy.
Naprawdę rozmawialiśmy.
O strachu.
Wiek.
Pragnienie.
Zakłopotanie.
A małżeństwa czasami przestają mówić o wszystkich tych rzeczach, zakładając, że po trzydziestu latach bycia razem druga osoba powinna już o tym wiedzieć.
Miałem pięćdziesiąt sześć lat, gdy dowiedziałem się czegoś, co wolałbym zrozumieć znacznie wcześniej.
Czasami tym, co niszczy intymność, nie jest inna kobieta.
To nie kwestia wieku.
Nawet nie chodzi o zmianę ciała.
Czasami po prostu dwie osoby, które wciąż się kochają, boją się powiedzieć sobie prawdę.
Tej nocy Robert i ja nie staliśmy się już młodzi.
Ponownie zostaliśmy mężem i żoną.
