Po chwili Sonia zapytała:
— Myślałaś o nas w nasze urodziny?
— Tak.
— Co roku?
Wiktoria milczała przez chwilę.
— Nie.
— Trzymałaś nasze zdjęcia?
— Na początku. Trzy sztuki.
— Dlaczego tylko trzy?
— Ponieważ patrzenie na nie oznaczało przyznanie się do błędu, jaki popełniłam.
Po raz pierwszy tego wieczoru w pokoju zagościła prawdziwa szczerość. Niewystarczająca, by wszystko naprawić. Ale wystarczająca, by pytać dalej.
Gdy pytania się skończyły, było już po północy.
— Myślałam, że przyszłam prosić o pieniądze — powiedziała Wiktoria. — A ty pokazałeś mi to, czego nigdy nie zdołam odzyskać.
Wręczyłem jej kopertę — kwotę na pierwszą wpłatę za pokój, jedzenie, trzy miesiące czynszu.
— Dlaczego? — szepnęła.
— Ponieważ dziewczynki zobaczyły dzisiaj, że współczucie nie wymaga udawania, iż przeszłość była normalna.
Przy drzwiach Mija nagle podbiegła do półki, wzięła książkę i włożyła ją w ręce matki.
Wiktoria przytuliła książkę do piersi.
— Niech zostanie jej coś na pamiątkę — powiedziałem.
Sonia pokręciła głową:
— Nie, tato. Żeby w końcu doczytała ją do końca.
Po jej odejściu puste miejsce na półce wydawało się zbyt wielkie jak na jedną książkę.
— Tato, a co będziemy teraz czytać? — zapytała Sonia.
Położyłem dłonie na kołach wózka.
— Myślę, że ta historia się skończyła.
Mija wyjęła inną książkę i położyła mi na kolanach.
— W takim razie zacznijmy nową.
Usiadły obok mnie, tak jak robiły to przez te wszystkie lata.
A za oknem Wiktoria stała jeszcze przez kilka minut przy samochodzie, tuląc do piersi książkę ze sklejonym grzbietem, i słuchała, jak przez uchylone okno dobiega mój głos, czytający pierwszą stronę nowej historii.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
