Nie nieustannie, ale wystarczająco.
Kartki świąteczne. Telefony. W końcu e-maile.
I najwyraźniej moje nazwisko nigdy nie zniknęło z ich rozmów.
Przez lata zastanawiali się, co takiego zrobili, że wyrzuciłam ich ze swojego życia.
Poczułem ucisk w żołądku.
Otworzyłem drugie pudełko. W środku był tani srebrny kompas. Ray nosił go wszędzie, kiedy byliśmy nastolatkami, mimo że nie potrafił go poprawnie odczytać. Pod spodem leżał gruby plik papieru przewiązany sznurkiem.
Beletrystyka.
Pierwszy pochodzi z sierpnia 1971 r.
„Drogi Haroldzie”
„W Niemczech jest zimniej, niż się spodziewałem. Tommy mówi, że w Australii jest za gorąco, więc wybraliśmy źle”.
Uśmiechnąłem się i zobaczyłem ostatni akapit.
„Nie odpowiedziałeś na moje dwa ostatnie listy. Wszystko w porządku?”
Następny list był z października.
Potem grudzień.
Następnie marzec 1972.
„Harold”
„Jeśli jesteś na coś zły, powiedz mi. Nick też się od ciebie nie odzywa. Tommy uważa, że może twój ojciec trzyma cię w sklepie.”
Inny.
“Tęsknimy za tobą, idioto.”
Inny.
„Proszę odpisać, nawet jeśli będzie to tylko jedno zdanie.”
Wpatrywałem się w te strony. Nigdy żadnej z nich nie widziałem.
W tym pakiecie znajdowały się kopie 11 listów.
Jedenaście.
Pamiętam, jak sprawdzałem skrzynkę pocztową po pracy, gdy miałem 18 lat.
Potem 19.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
