— Właśnie tutaj.
Zaciągnął Arthura do magazynu. Arthur potknął się, uderzył kolanem o podłogę i jęknął.
Pod zimnym białym światłem Richard popchnął go na półki.
— Od tygodni mnie okradasz.
— Wszystko zapisałem — błagał Arthur. — Każdy chleb. Każde jajko. Zamierzałem oddać pieniądze, kiedy znajdę pracę.
Richard uderzył go w twarz.
W kąciku ust Arthura pojawiła się krew.
— Mam dzieci w domu — wyszeptał Arthur. — One nie jadły.
Richard chwycił jego płaszcz.
— Zdejmuj.
Arthur zamarł.
— Proszę…
— Zdejmuj.
Zerwał z niego płaszcz. Potem koszulę. Potem spodnie.
Arthur stał tam tylko w bieliźnie, stary, posiniaczony, krwawiący i drżący. Skrzyżował ramiona na chudej piersi, jakby wciąż mógł ochronić ostatni kawałek samego siebie.
Richard otworzył tylne drzwi.
Do środka wdarł się deszcz.
— Wynocha.
— Moje ubrania…
— Wróć z pieniędzmi.
Potem wypchnął go na zewnątrz.
Arthur zatoczył się boso do alejki, półnagi w deszczu.
Ludzie się zatrzymali.
Niektórzy patrzyli.
Niektórzy nagrywali.
Nikt nie przyszedł wystarczająco szybko.
Wtedy z ulicy dobiegł cichy głos.
— Dziadku?
Arthur przestał oddychać.
Lily stała tam w szkolnym mundurku, trzymając rysunek, który zrobiła tego ranka.
Deszcz uderzał w papier, ale słowa wciąż były wyraźne:
MÓJ BOHATER — MÓJ DZIADEK
Spojrzała na jego krwawiące usta.
Potem na rozbite jajka na ziemi.
I wyszeptała:
— Dziadku… ukradłeś jajka, bo Oliver był głodny?
Ciąg dalszy w pierwszym komentarzu 
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
