Klucz przekręcił się w zamku, a Kristina wepchnęła torby na korytarz, a za nią podążyła Ksenia, która narzekała całą drogę z przystanku na syrop cukrowy i klienta domagającego się lizaków „w kształcie jej kota”. Rusłan usiadł na krześle, a sposób, w jaki szybko zasłonił telefon dłonią, dawał jasno do zrozumienia, że nie ogląda kreskówek. Ekran wsunął się pod poduszkę z zwinnością kogoś, kto codziennie sprawdza mocowania na kolejkach górskich i wie, jak szybko zareagować.
„Małe sekrety” – wycedziła Christina, śmiejąc się i zdejmując but. „Rusłanie, masz trzydzieści sześć lat. Jesteś jak uczeń chowający pamiętnik w zamrażarce”.
„Nigdzie niczego nie ukrywałem” – mruknął.
„Oczywiście. Telefon odpełzł sam. Żyje, podejrzewałem to od dawna”.
Ksenia zachichotała, zdjęła kurtkę i powiesiła ją na wieszaku, starając się nie patrzeć na właścicielkę mieszkania. Rusłan ostentacyjnie sięgnął po magazyn o bezpieczeństwie z półki, mimo że znał go na pamięć, aż do ostatniego przypisu. Jego palce były nerwowe i krótkie, a kartkę zgniótł, jakby chciał wycisnąć z niej sok.
„Jaki masz nastrój?” – zapytała Christina, wyciągając z torby karton kawy. „Masz twarz kogoś, komu odmówiono pożyczki”.
„Mam minę kogoś, kto cały dzień wspinał się po Surprise. Wiesz, ile orzechów mi jeszcze zostało? Dwadzieścia trzy. Dwadzieścia trzy orzechy, a oni są przyzwyczajeni do zabierania dzieciaków na przejażdżkę”.
– A ty oczywiście uratowałeś wszystkich.
„Uratowałem wszystkich” – potwierdził ponuro.
Telefon pod poduszką zawibrował. Rusłan szarpnął się, wyciągnął go, zerknął na ekran i nagle uśmiechnął się szeroko, aż za szeroko. Wstał i podał telefon żonie, niczym magik wyciągający martwego gołębia z kapelusza, mając nadzieję, że publiczność tego nie zauważy.
– To jest Jegor. Pyta o ciebie.
„Ja?” Christina wzięła telefon. „Słucham.”
„Kristin, cześć!” krzyknął Jegor tak głośno, że aż mu zadźwięczało w uszach. „Puść Rusłana na wieczór, dobrze? Posiedzimy razem, mam powód, powiesili mi nową kolejkę linową, muszę umyć kolejkę”.
– Jegor, prosisz mnie teraz o urlop, jak pierwszoklasista prosi wychowawcę.
– A jak inaczej? Ty tu rządzisz.
— Dobrze. Puszczę cię. Oddaj go w dobrym stanie, jutro będzie na karuzeli.
Podała telefon mężowi i roześmiała się – szczerze, głośno, odrzucając głowę do tyłu. W tym śmiechu pobrzmiewała nuta lekkiej pogardy, ale był lekki, nieszkodliwy i swojski. Rusłan słuchał go z kamienną twarzą i z jakiegoś powodu zbladł.
„Dobrze” – powiedziała Christina, krzyżując ramiona. „Unikamy kałuż. Nie rozmawiamy z obcymi. Jeśli ktoś nas zaczepia, mamy policjanta, który przyjdzie i wszystkich aresztuje”.
— Nie mamy wujka policjanta.
— Mamy jednego. Tylko go nie znasz. W domu o jedenastej.
„Mam trzydzieści sześć lat” – mruknął Rusłan, wkładając sweter.
— Dokładnie. O jedenastej. Inaczej będziesz stał w kącie i rozmyślał nad swoim zachowaniem.
Zaklął pod nosem coś o „wędrownym cyrku”, ale oczy mu błyszczały. W korytarzu zapiął płaszcz z pośpiechem człowieka zwolnionego z kwarantanny. Drzwi zatrzasnęły się. Ksenia odczekała pięć sekund i uniosła brew.
– Słuchaj, on wydaje ci się trochę dziwny.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
