Odkąd tylko pamiętałam, moja córka zawsze traktowała swoje włosy tak, jakby były prawdziwym skarbem.
Nie dlatego, że ktoś kiedykolwiek mówił jej, że są piękne.
I nawet nie dlatego, że lubiła otrzymywać komplementy.
Po prostu włosy były częścią tego, kim była.
Od najmłodszych lat Maja nie pozwalała nikomu obciąć nawet najmniejszego kawałka swoich włosów. Co trzy–cztery miesiące sadzałam ją na starym drewnianym krześle w naszej kuchni. Okrywałam jej ramiona ręcznikiem, a ona patrzyła na siebie w lustrze z tak skupionym wyrazem twarzy, jakby była prawnikiem uważnie obserwującym każdy ruch człowieka podpisującego ważny kontrakt.
— Tylko końcówki — zawsze przypominała.
— Wiem.
— Obiecasz?
— Obiecuję.
Chociaż słyszała tę obietnicę dziesiątki razy, i tak uważnie śledziła każdy ruch nożyczek.
Jeśli zatrzymywałam się choćby na sekundę, z niepokojem patrzyła na swoje odbicie.
— Mamo… Przecież nie obcięłaś za dużo?
Zawsze się uśmiechałam.
— Nie, Roszpunko. Tylko pół centymetra.
Dopiero wtedy się uspokajała.
Kiedy Maja skończyła dziesięć lat, jej gęste, ciemne włosy sięgały niemal do samego dołu pleców.
W deszczowe poranki wydawało się, jakby miały własny charakter.
Mycie ich zajmowało całą wieczność. Suszenie — chyba jeszcze dłużej.
Każdego wieczoru po kolacji siadała na podłodze między moimi kolanami, a ja cierpliwie rozczesywałam jej włosy. Rozplątywałam każde pasmo, zaczynałam od końcówek i powoli przesuwałam się ku górze.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
