„Moja siostra i jej córka przyjeżdżają do nas na rok i nie ma co się o to kłócić” – oznajmił mój mąż, przedstawiając mi to jako fakt dokonany.

„Larisa i Polina wprowadzają się do nas w sobotę. Dałem jej już zapasowy komplet kluczy”.
Andriej oznajmił to nonszalancko, jakby podawał prognozę pogody na jutro. Stał w drzwiach gabinetu Tatiany – małego narożnego pokoju z oknem wychodzącym na ciche podwórko, gdzie pracowała od siedmiu lat. Miał na sobie dres, trzymał pilota w jednej ręce i patrzył na żonę – spokojny, pewny siebie, już przekonany, że nie będzie żadnych sprzeciwów.
Tatiana powoli zdjęła okulary. Dwa monitory przed nią wypełnione były kwartalnymi raportami dla ważnego klienta – jej ukochaną pracą, ciszą, liczbami, idealnym porządkiem. A za nią mąż właśnie bezceremonialnie wydał jej wyrok dożywocia, do którego była przyzwyczajona.
„Gdzie oni będą mieszkać, Andriej?”
„Oczywiście tutaj. W naszym domu”.

Wszedł do biura i bezceremonialnie usiadł na krześle zarezerwowanym dla klientów.
„Wiesz, Larisa jest w separacji z mężem. Nie da sobie sama rady z Poliną. Wynajmowali mieszkanie, a właściciel ich eksmituje. Gdzie ona może się podziać?”
„Ma rodziców. W Woroneżu. Mają duży dom”.
„I co z tego? Polina musiałaby zmienić szkołę w Woroneżu, a jest w dziewiątej klasie. To ważny rok. Tu, pod Moskwą, jest dobra szkoła, a ona uczy się tu już od roku. Larisa chce, żeby jej córka skończyła szkołę bez żadnych przeszkód”. Tatiana
w milczeniu patrzyła na męża. Coś w jej wnętrzu zaciskało się powoli – zimne, oporne, twarde. Dobrze znała to uczucie. To był ten sam węzeł, który tworzył się w jej żołądku za każdym razem, gdy Andriej podejmował za nią decyzje.
Tak było, gdy kupił nowy samochód na kredyt, nie mówiąc jej o tym.
Stało się tak, gdy odmówił jej pójścia do domu jej rodziców na urodziny ojca, bo „miał inne zajęcia”.
Działo się tak za każdym razem, gdy jego plany brały górę nad życiem.
„A jak długo będą „mieszkać z nami”? Tydzień? Dwa?”
„Nie wiem”.
Andriej wzruszył ramionami, jakby to nie miało znaczenia.
„Rok. Może dwa. Dopóki Polina nie skończy szkoły, a Larisa nie stanie na nogi. Co za różnica? Nie wyrzucimy jej. To rodzina”.
„To twoja rodzina, Andriej. Nie nasza”.
„Daj spokój, Taniu, nie zaczynaj. Jesteśmy razem od dziesięciu lat. Larisa nie jest ci obca. A Polina cię lubi – sama tak mówiłaś”.
„Polina uwielbia, kiedy dwa razy w roku, w niedzielę, robię jej naleśniki” – odpowiedziała spokojnie Tatiana. „I kiedy obsypujesz ją prezentami. Mieszkanie z nią pod jednym dachem to zupełnie inna historia”.
Andriej westchnął, przybierając cierpliwy, bolesny wyraz twarzy.
Tatiana dobrze znała tę grę.
Teraz zamierzał odwołać się do jej współczucia.
„Pomyśl tylko. Dokąd mają pójść? Larisa jest sama z nastoletnią córką. Jej praca jest tutaj, w biurze. Szukanie nowego mieszkania, przeprowadzka do innego miasta, to straszne. Nie jesteś taką osobą, Taniu. Jesteś miła. Zazwyczaj pierwsza mówisz, że krewni powinni sobie pomagać”.
„Mówię, że krewni powinni sobie pomagać”.
Tatiana odwróciła się z powrotem do komputera, jakby chciała zakończyć rozmowę.
„Nie mieszkać razem. Wynająć im mieszkanie i za nie zapłacić. Pomóc im z zakupami, pieniędzmi, czymkolwiek zechcesz. Ale nie pozwól im się do mnie wprowadzić”.
„Mój dom” – poprawił go łagodnie Andriej. „Mieszkanie jest na moje nazwisko”.
Zdanie zawisło w powietrzu, cienkie jak żyłka wędkarska i równie ostre.
Tatiana zamarła, z oczami wciąż wpatrzonymi w ekran. Kursor na monitorze mrugnął.
Raz.
Dwa.
Trzy razy.
„Andriej, ustalmy to. To mieszkanie zostało kupione w trakcie naszego małżeństwa. Pamiętasz, kto wpłacił zaliczkę? Dwie trzecie pochodziło ode mnie, ze sprzedaży dwupokojowego mieszkania mojej babci w centrum miasta. Twój udział wynosił tylko trzydzieści procent. Prawnie to wspólny majątek małżeński. Więc nie zaczynaj mówić o „twoim” domu”.
„Znowu zaczynaj z rachunkami”.
Machnął ręką z irytacją.
„Rodzina to nie kalkulator. W rodzinie wszystko jest wspólne. Myślałem, że zrozumiesz”.
„Rozumiem, Andriej. Rozumiem doskonale”.
Odwróciła się do niego i spojrzała mu w oczy.
Jej wyraz twarzy nie był gniewny.
Był spokojny.
Niezwykle uważny.
Sposób, w jaki patrzysz nie na ukochaną osobę, ale na kogoś, kogo czujesz, że widzisz po raz pierwszy.
„Kiedy przyjadą?”
„W sobotę. Po obiedzie”.