Marina stała w korytarzu i patrzyła na tę kobietę – Ludmiłę Stiepanownę, lat pięćdziesiąt osiem, z włosami farbowanymi na kolor przejrzałych śliwek, w lureksowej bluzce – i myślała: Jak? Jak to w ogóle można powiedzieć na głos?
„Czekaj” – powiedziała cicho. „Która sypialnia?”
— Który, który? Ten, który masz. A może masz kilka?
Ludmiła Stiepanowna minęła ją i weszła do salonu, nie zdejmując butów, rozejrzała się z władczą miną i opadła na sofę. Wyciągnęła telefon. Wyglądała, jakby właśnie zakończyła jakąś drobną czynność administracyjną – na przykład przestawienie mebli czy zmianę zasłon.
Marina powoli zamknęła za sobą drzwi.
Mój mąż wyszedł z kuchni z kubkiem w dłoni. Denis miał trzydzieści dwa lata, miękką szczękę i wygląd człowieka, który całe życie starał się nie stwarzać niepotrzebnych problemów.
„Mamo, powinnaś była najpierw zadzwonić” – powiedział bez większego entuzjazmu.
„Tak. Przez interkom” – warknęła Ludmiła Stiepanowna, nie odrywając wzroku od telefonu. „Słyszałaś”.
– Przecież bym cię uprzedził.
„Denya” – spojrzała na niego z tą szczególną czułością, którą rezerwowała wyłącznie dla swojego syna – „Kiryusha przyjedzie pojutrze. Czasu jest niewiele. Jesteś młody i zdrowy, śpij na łóżku polowym, nie załamie cię”.
Marina stała w drzwiach kuchni, patrząc na męża. Milczał. Bawił się kubkiem, patrząc gdzieś w bok – przez okno, na ścianę, w nicość. To był jego charakterystyczny wyraz twarzy: mężczyzna, który wszystko słyszy, wszystko rozumie, ale woli przeczekać.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
