„Mój syn spędzi noc u mnie, dopóki go nie przeprosisz” – powiedziała teściowa i zamilkła, czekając na odpowiedź.
Zerknęłam na zegar nad lodówką: za dwadzieścia dziesiąta, niedziela. Rodion wyjechał do matki o piątej, „na godzinę, żeby zanieść puszki z daczy do mieszkania”. Nakarmiłam Ulję o siódmej i czekałam na męża, którego kotlety już dwa razy wystygły.
– Rimma Arkadyevna, daj mu telefon.
„Jest pod prysznicem. A tak w ogóle, to się ze mną zgadza. Zrobiłeś ze mnie złodzieja. Czekam.”
Ja to tam umieściłem. Więc tak to się teraz nazywa.
Właściwie wszystko wydarzyło się trzy dni wcześniej, w czwartek. Wróciłam z pracy, a teściowa krzątała się w kuchni, susząc na suszarce mój szary kaszmirowy sweter za czternaście tysięcy rubli, ten, na który zbierałam od sześciu miesięcy. Tylko że teraz nadawał się tylko dla naszej dziewięcioletniej Uli. Rimma Arkadiewna wyprała go w temperaturze dziewięćdziesięciu stopni i wyjaśniła mi, nie odwracając się od pieca: „Trzeba gotować wełnę, bo inaczej przylecą mole”.
Dostała klucze do mojego mieszkania dziewięć lat temu, kiedy urodziła się moja córka. Żeby pomóc przy dziecku. Ale dziecko było już w trzeciej klasie, a zawiniątko z czerwoną metką „Rodia” wciąż mieszkało w torebce mojej teściowej. Rimma Arkadiewna przychodziła dwa razy w tygodniu, zawsze bez telefonu, i zachowywała się, jakby to ona była właścicielką tego miejsca. Przestawiała garnki według wzrostu, przestawiała pościel w mojej komodzie i wyrzucała „przeterminowane” kremy. Pewnego dnia przyłapałam ją na czytaniu paragonów z mojej teczki.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
