Żanna Arkadiewna zacisnęła usta i weszła do pokoju, odsłaniając plecami wszystko, co myślała o synowej. Persik wytoczył się na korytarz, powąchał torbę i oparł się na niej całym ciężarem, jak ochroniarz o worek pieniędzy. Wiera przykucnęła, podrapała kota za uchem i usłyszała skrzypienie kredensu w pokoju.
„Daj mu jedną tabletkę rano” – krzyknęła Vera. „I wyjmij krakersy z misek. On nie jest chomikiem”.
– On je kocha.
„Uwielbia wszystko, co nie jest przybite do ziemi. Jest kotem, a nie ekspertem od żywienia”.
Teściowa wróciła do przedpokoju, stanęła w drzwiach i skrzyżowała ręce na brzuchu. Wyglądała poważnie, jak kobieta, która ćwiczyła przed lustrem przez trzy tygodnie i w końcu znalazła publiczność. Vera wstała, otrzepała kolana i wyczuła, że nie chodzi o kota.
„Wiero, podjęłam decyzję” – zaczęła Żanna Arkadiewna. „Od następnej wypłaty będziesz mi przelewać pieniądze”.
– Ile?
– Wszystko.
Na korytarzu zapadła cisza. Peach leniwie przewrócił się na bok, odsłaniając rudy brzuch, i ziewnął – jedyny, który zdawał się nie przejmować tym, co się działo.
„Przepraszam, chyba wciągnęłam za dużo feromonów w sprayu” – powiedziała Vera. „Powiedz mi jeszcze raz”.
— Cała moja pensja. Co do grosza. Możesz zatrzymać kartę, ale przelewy zrób piątego.
— A na cześć czego obchodzi się to święto?
„W imię sprawiedliwości” – warknęła teściowa. „Idź, mój serial się zaczyna”.
Drzwi się zamknęły. Vera stanęła na półpiętrze, spojrzała na łuszczącą się farbę na poręczy, zeszła na dół i zdała sobie sprawę, że nie pamięta, jak zeszła trzy piętra niżej. Ktoś trzepał dywan na podwórku, a każde uderzenie odbijało się echem w jej głowie.
„Verka!” – zastukały obcasy za nim. „Stój, głucha kobieto!”
Ola goniła ją po dziedzińcu, wymachując torbą jak maczugą. Kuzynka, przyjaciółka z dzieciństwa i groomerka pudli wystawowych – ktoś, kto w czterdzieści minut potrafi przemienić kudłate nieporozumienie w mistrza rasy, a w jeden wieczór obrócić własne życie w ruinę.
„Czemu jesteś taka zdenerwowana?” Ola złapała ją za łokieć. „Chodźmy do Granata, leczę cię. Mam tragedię do rozwiązania i potrzebuję kogoś, kto mnie wysłucha”.
– W każdy piątek zdarza się jakaś tragedia.
Tym razem to prawda. Rusłan i ja się rozwodzimy.
– Gratulacje.
– Wiara!
„Co, Vero?” Odwrócili się w stronę korytarza. „Mówisz mi od dwóch lat, jak leży na kanapie i żywi urazę do całego świata. To nie tragedia. To przedterminowe zwolnienie w ramach amnestii”.
W kawiarni panował hałas, unosił się zapach smażonego jedzenia, a z głośników dobiegała irytująca muzyka. Ola zamówiła dwie lemoniady i sałatkę, którą nazwała „zdrową”, bo pod warstwą sera znajdował się liść sałaty. Wiera usiadła tyłem do publiczności, wyciągnęła gumkę do włosów i wpatrywała się w obrus.
„No, chodź” – Ola pochyliła się do przodu. „Widzę po twojej twarzy, że tobie też coś się stało. Masz twarz człowieka, którego ugryzł własny klient”.
— Moja teściowa zażądała, żebym oddał jej całą swoją pensję.
Ola milczała przez pięć sekund. Potem zaczęła się śmiać – najpierw cicho, potem głośno, a potem tak głośno, że kelner zatrzymał się, podchodząc do stolika i zmienił zdanie.
„Dość” – powiedziała Vera.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
