“Ja wiem.”
„Ty też nie jesteś obcy.”
„Ja też to wiem.”
Westchnęła cicho.
„To niewygodne.”
Uśmiechnąłem się.
„Mogę przez jakiś czas pozostać w niewygodnej kategorii”.
Na kilka minut ogarnął nas spokój.
Wtedy zadzwonił mój telefon.
Identyfikator rozmówcy wskazywał nieznany numer węgierski.
Wyszedłem na zewnątrz, żeby odebrać.
„Panie Sharma?” zapytała kobieta.
“Tak.”
„Tu dr Farkas z laboratorium tkanek rozrodczych, związanego z Semmelweisem. Przepraszam za niespodziewany telefon, ale próbowaliśmy się skontaktować z panią Mayą Sharma.”
Moje ciało znieruchomiało.
„Maya jest w szpitalu. O co chodzi?”
Zapadła krótka cisza.
„Dotyczy to kriokonserwowanych zarodków zarejestrowanych pod oboma państwa nazwiskami.”
Mocniej ścisnęłam telefon.
“Co?”
„Embriony” – powtórzyła ostrożnie. „Stworzone podczas twojego leczenia niepłodności prawie dwa lata temu. Według dokumentacji, zgoda na odnowienie jest pilnie potrzebna. Jedna z umów o przechowaniu wygasła, a po twoim rozwodzie pojawiły się dodatkowe komplikacje prawne”.
Korytarz zdawał się przechylać.
Leczenie niepłodności.
Zarodki.
Dwa lata temu, po poronieniach, byliśmy raz u specjalisty. Maya chciała kontynuować. Byłam przytłoczona i powiedziałam, że powinniśmy poczekać.
Myślałem, że na tym skończyliśmy.
Myślałem, że nic się nie stało.
Mój głos był szorstki.
“Ile?”
Kolejna pauza.
“Trzy.”
Moje serce waliło jak młotem.
Trzy.
Nie wspomnienia.
Nie sny.
Nie imiona zapisane w liście.
Trzy możliwe życia, śpiące gdzieś w zamrożonym pokoju, podczas gdy ich matka walczyła z rakiem, a ojciec o niczym nie wiedział.
„Panie Sharma” – kontynuował lekarz – „jest jeszcze coś. Pani Sharma przeprowadziła prywatne dochodzenie kilka tygodni temu, przed przyjęciem. Zapytała, czy w razie jej śmierci zarodki mogłyby pozostać dla pana dostępne”.
Nie mogłem oddychać.
„Ona o to zapytała?”
„Tak. Ale z powodu rozwodu i braku zaktualizowanego wspólnego rozporządzenia, musimy porozmawiać z wami obojgiem jak najszybciej”.
Powoli odwróciłem się w stronę pokoju Mai.
Przez szklaną szybę zobaczyłem ją siedzącą przy oknie, chudą i bladą, owiniętą w koc i patrzącą na deszcz padający na Budapeszt.
Na jej kolanach leżało oprawione zdjęcie z naszej rocznicy.
Jakby wyczuła moje spojrzenie, spojrzała w stronę drzwi.
Nasze oczy się spotkały.
I w tym momencie zrozumiałem, że Maya nie powiedziała mi wszystkiego.
Nie chodzi o chorobę.
Nie chodzi o leczenie niepłodności.
Nie chodzi o trzy kruche szanse, które czekają w ciszy.
A może nie o Aszy.
Telefon nadal trzymałem przy uchu, ale głos lekarza ucichł przy dźwięku bicia mojego serca.
Wyraz twarzy Mai uległ zmianie.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
