„Rozumiesz, długo o tym myślałem” – powiedział Artem gdzieś z boku. „Staliśmy się sobie obcy, ciągle jesteś w drodze, mam dość życia z kimś, kogo nie ma…”
Wpatrywała się w ekran, ale z jakiegoś powodu w jej głowie wciąż odtwarzało się coś innego. Jak osiem lat temu wciągnęli sofę na piąte piętro bez windy i śmiali się na półpiętrze. Jak wstawał o szóstej, żeby ją odwieźć na dworzec. Jak tańczyli w kuchni przy radiu, bo radio było wtedy jedynym urządzeniem elektronicznym, jakie mieli.
„Czy ty mnie w ogóle słyszysz?” – Artem podniósł zirytowany głos.
— Rozumiem. Właśnie leciał jakiś film. Stary, dobry. Napisy końcowe już się zaczęły.
Nie okłamywała samej siebie: to paplało od dawna. Sześć miesięcy krótkich odpowiedzi, sześć miesięcy „zajęta”, plecy zamiast twarzy. Ale że to się stało – podanie, randka, wtorek – nie spodziewała się tego.
W drzwiach pojawiła się Nina Pawłowna. Jej wzrok powędrował najpierw na ciasto, potem na syna, a na końcu na Ludmiłę.
— Miałeś gości? Słyszałem. Z jakiej okazji?
„Podwójnie, Nino Pawłowno. Dina jest w ciąży – to pierwsze. A przed chwilą twój syn ogłosił, że złożył pozew o rozwód. To drugie.”
Teściowa opadła na stołek, jakby odcięto jej nogi. Artem wzdrygnął się:
– Ludo, dlaczego przed nią…
Ludmiła położyła telefon na stole, ekranem skierowanym w stronę męża. Jej palec przesunął się po przycisku.
„Przyjrzyj się uważnie. Oto twoje oświadczenie. Oto moja zgoda. Nie będę cię przekonywał: masz trzydzieści dziewięć lat, twoja decyzja była przemyślana, trzymałem ją przez trzy dni jak kombuchę. To wszystko, jesteśmy po rozwodzie. Walizka jest w szafie, drzwi są tam, pociągnij za klamkę”.
„Ty…” – wykrztusił Artem. – „Nawet nie zapytasz dlaczego?!”.
Już odpowiedziałeś. Trzy razy dziś wieczorem: „rozmowa”, „rozmowa”, „rozmowa”. Słyszałem.
Wstała, włączyła piec, nalała mleka do chochli, wrzuciła łyżeczkę kakao i kiedy już się grzało, odkroiła kawałek ciasta dla Niny Pawłownej – największe, z malinowym paskiem.
„Jedz. Dzisiaj jest podwójne święto. Naprawdę cieszę się z powodu Diny i Artema – z grzeczności, ale i szczerze.”
„Jak…” Nina Pawłowna w końcu odzyskała głos i zmieniła ton. „Jak to możliwe? Co wyście zrobiły, co? Dzieci, co wyście zrobiły?”
„Mamo, tak jest lepiej” – powiedział szybko Artem. „To lepsze dla wszystkich. Nie żyjemy już długo, po prostu egzystujemy”.
„»Istniejemy« to wtedy, gdy uśmiechasz się do telefonu o północy” – zauważyła Ludmiła. „A tak przy okazji, nigdy nawet na niego nie spojrzałam. Szacunek to taka przesada”.
– Nie zaczynaj!
„Twoja walizka, ta szara, jest w szafie po lewej, za odkurzaczem. Nie dotykaj mojej, będę jej potrzebować później: w kwietniu odwiedzam trzy miasta”.
Artem wybiegł z kuchni. Nina Pawłowna spojrzała na synową, jej usta poruszały się bezgłośnie. Dwa lata – ani jednego skandalu, ani jednej nagany, osobny pokój z balkonem, przepisane leki i wizyta u lekarza.
Ludmiła siedziała w milczeniu przez pięć minut, zła. Nie na niego, ale na siebie. Przez sześć miesięcy pilnowała jego pleców i milczała, ale powinna była chwycić go za ramiona i zażądać rozmowy: może przeżywał kryzys, może miał kłopoty, może się bał. Nie zażądała. Zgodziła się w dziewięć sekund.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
