Nie na polanę.
Wokół niej.
Tak właśnie znalazła magazyn.
Psy nie zawsze były trzymane w lesie. W przerwach między nocami, kiedy mężczyźni chcieli walk, zamykano je w ciemności, w klatkach, których nie czyszczono, bo okrucieństwo nie przewiduje budżetu na czystość.
Niektóre zwierzęta były zbyt ranne, by dalej walczyć. Zostawiono je tam tak, jak człowiek zostawia narzędzie, które przestało być użyteczne.
Lidia nie mogła zabrać ich do schroniska.
Nie było jej stać na vana.
Nie mogła nawet podnieść niektórych z nich.
Mogła zrobić tylko jedno — jedyną rzecz, która mieściła się w skali jej życia — nakarmić je.
Więc to robiła.
Każdego ranka.
Sześćdziesiąt kilogramów, bo sześćdziesiąt kilogramów podzielone między tyle pysków wciąż nie wystarczało.
A mimo to było wszystkim, na co mogła sobie pozwolić.
Kupowała najtańszą wołowinę, jaką sprzedawał jej Tomas, i szła drogą serwisową, patrząc na każde drzwi, ponieważ mężczyźni, którzy zapełnili ten magazyn, wciąż byli w tym samym mieście.
Wciąż kupowali papierosy.
Wciąż mogli zauważyć, że porzucone przez nich zwierzęta przestały umierać zgodnie z planem.
Gotowała to, co mogła, w wyszczerbionym garnku, który trzymała za magazynem.
Wsuwała mięso między pręty za pomocą kija, żeby zdesperowane zwierzęta nie chwyciły jej za ręce.
I rozmawiała z nimi.
To nie była metoda.
To nie był plan.
Po prostu tak zachowuje się człowiek, kiedy cisza została już wykorzystana jako broń przeciwko żywym.
— Wiem — powiedziała Harris, kiedy w końcu była w stanie mówić.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
