Mam prawie 60 lat i jestem żoną mężczyzny młodszego ode mnie o 30 lat. Przez sześć lat nazywał mnie „moją małą żoneczką” i co noc przynosił mi wodę — aż pewnej nocy potajemnie poszłam za nim do kuchni i zobaczyłam, co dodawał do mojej szklanki…

Ufałam mu całkowicie.

Aż pewnej nocy poczułam, że coś jest nie tak.

Ethan wyszedł z sypialni, żeby przygotować mój napój, a ja zamiast zamknąć oczy, cicho wstałam i poszłam za nim.

Ukryłam się na korytarzu i obserwowałam go przez drzwi kuchni.

Nalał ciepłej wody do mojej zwykłej szklanki.

Dodał miód.

Dodał rumianek.

Potem się zatrzymał.

Spojrzał przez ramię.

Serce zaczęło mi walić.

Ethan otworzył szafkę, sięgnął za kilka słoików i wyjął małą brązową buteleczkę, której nigdy wcześniej nie widziałam.

Odkręcił zakrętkę.

Jedna kropla.