„Które?”
Wziąłem łyk wody.
„Dokładnie” – powiedział triumfalnie. „Ona nawet nie potrafi ich nazwać, bo nie istnieją albo są tak małe i żałosne, że nie warto o nich wspominać”.
Rachel zwróciła się do Devona z przepraszającym uśmiechem.
„Przykro mi, że musisz to oglądać. Emma psuje każde rodzinne spotkanie. Po prostu siedzi w swojej taniej sukience, zajada nasze jedzenie i nie wnosi nic do rozmowy poza mglistymi twierdzeniami na temat swojej kariery artystycznej. Żyje w świecie fantazji”.
Mama się zgodziła.
„Zawsze tak było. Już jako dziecko rysowała zamiast się uczyć, malowała zamiast nawiązywać kontakty. Próbowaliśmy ją pokierować, ale była uparta”.
„Urojeniowa” – poprawił Marcus. „To słowo brzmi: urojeniowa. Myśli, że pewnego dnia obudzi się i magicznie odniesie sukces, nie wkładając w to żadnego wysiłku”.
„Pracuję codziennie” – powiedziałem cicho.
„Malowanie to nie praca” – warknęła Rachel. „Praca to to, co robi Devon, zarządzając milionami w inwestycjach. Praca to to, co robi Marcus, rozwijając prawdziwą technologię. Praca to to, co ja robię, prowadząc kampanie marketingowe dla firm z listy Fortune 500. To, co robisz, to hobby, które wmówiłeś sobie, że jest karierą”.
Kelnerzy przyszli po nasze talerze. Poruszali się cicho, sprawnie, prawdopodobnie wdzięczni, że nie musieli uczestniczyć w rozmowie.
Zastanawiałem się, czy zauważyli okrucieństwo w sposobie, w jaki rozmawiała moja rodzina, czy też po prostu nauczyli się nie słuchać rozmów bogatych ludzi przy kolacji.
„Deser będzie za chwilę gotowy” – oznajmiła mama. „Poprosiłam szefa kuchni, żeby przygotował crème brûlée. Emmo, na pewno ci się spodoba, chociaż podejrzewam, że nigdy nie jesz takich rzeczy w swoim mieszkaniu”.
„Gotuje sama na gorącym talerzu” – powiedział Marcus. „Jak studentka. 32-letnia studentka, która nigdy nie ukończyła studiów i nie wkroczyła w prawdziwe życie”.
Telefon Devona zawibrował. Spojrzał na niego, a potem położył go ekranem do dołu na stole.
„Dziś na rynkach panuje ciekawa atmosfera”.
„Zawsze” – zgodził się Marcus, wdzięczny za zmianę tematu. „Obserwowałem kilka akcji, których wartość może potroić się do końca roku. Emma oczywiście by tego nie zrozumiała. Ona myśli, że pieniądze rosną na drzewach, czy cokolwiek w to wierzą artyści”.
„Rozumiem ekonomię” – powiedziałem.
Rachel się zaśmiała.
„Rozumiesz, jak to jest nie mieć pieniędzy. To co innego niż rozumienie ekonomii”.
„Ona prawdopodobnie nawet nie wie, co to jest portfel akcji” – powiedziała mama.
„Albo odsetki składane” – dodał Marcus.
„Albo kapitał własny” – kontynuowała Rachel.
Devon znów się poruszył.
„Może porozmawiamy o czymś innym?”
Mama dopiła wino.
„Masz rację. Porażki Emmy to dość przygnębiająca rozmowa przy kolacji. Porozmawiajmy raczej o ślubie. Rachel, czy ustaliłaś już miejsce?”
„Wielka sala balowa nad brzegiem morza” – powiedziała Rachel, a jej cała postawa się rozjaśniła. „Osiemset gości, pełna orkiestra, importowane kwiaty z Ekwadoru”.
„Brzmi pięknie” – powiedziałem.
„Oczywiście, że zostaniesz zaproszona” – powiedziała Rachel tonem sugerującym, że to wielka hojność. „Chociaż proszę, postaraj się ubrać w coś stosownego. Może Devon pożyczy ci pieniądze na nową sukienkę w prezencie”.
„To nie jest konieczne” – powiedziałem.
„Naprawdę tak jest” – upierała się mama. „Nie możesz znowu nosić granatu. Ludzie będą gadać. Już wystarczająco dużo mówią o tym, że nasza rodzina ma artystę, który ma problemy”.
„A skoro już o tym mowa” – powiedział Marcus, znów przeglądając ekran telefonu – „Emma, kiedy ostatnio miałaś prawdziwą sprzedaż? I to prawdziwą, a nie 50 dolarów od kogoś, kto ci współczuł”.
„Sprzedaję regularnie.”
„Do kogo?” – zapytała Rachel. „Wymień jedną osobę”.
„Moi kolekcjonerzy wolą prywatność”.
Marcus prychnął.
„Kolekcjonerzy? Jasne. Twoi wyimaginowani kolekcjonerzy za swoje wyimaginowane pieniądze kupują twoje wyimaginowane, cenne dzieła sztuki.”
„Wiesz, co jest naprawdę smutne?” – powiedziała mama, a jej głos ociekał fałszywym współczuciem. „Emma naprawdę wierzy, że odniosła sukces. Naprawdę myśli, że coś osiąga w tej okropnej pracowni, malując swoje życie. To prawie słodkie, w jakiś tragiczny sposób”.
„To żałosne” – poprawiła Rachel. „Nazwijmy to po imieniu. Żałosne”.
Kelnerzy wrócili z crème brûlée, ostrożnie stawiając przed każdym naczynie żaroodporne. Karmelizowane cukrowe wierzchy trzeszczały w świetle lampy.
„To pewnie kosztuje więcej, niż Emma wydaje na jedzenie w ciągu tygodnia” – zauważył Marcus, stukając łyżką w skorupkę cukru.
„Miesiąc” – poprawiła Rachel. „Spójrz na nią. Aż jej ślinka cieknie. Kiedy ostatnio jadłaś porządny posiłek, Emmo? Taki, który nie był z puszki albo z mikrofalówki?”
„Jem wystarczająco dobrze.”
„Wystarczająco dobrze” – powtórzyła mama. „Motto nieudaczników. Wystarczająco dobrze. Wystarczająco dobrze. Nigdy doskonale. Nigdy wyjątkowo. W sam raz.”
Telefon Devona znów zawibrował. Tym razem odebrał, a jego oczy lekko się rozszerzyły.
„Przepraszam” – powiedział, wstając. „Muszę odebrać ten telefon służbowy”.
Szedł w kierunku kuchni, przyciskając telefon do ucha.
„On tak ciężko pracuje” – powiedziała Rachel z podziwem. „Tak wygląda prawdziwe poświęcenie, Emmo. A nie zabawa farbami przez cały dzień”.
„Nie gram.”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
