Nie odpowiedziałem.
O 19:30 słońce zaszło, a kuchnia nabrała pomarańczowego koloru, jaki przyjmuje się w październiku.
Nadal nie dotknąłem klawiszy.
O 20:40 wzięłam telefon, żeby zadzwonić do Ryana, ale odłożyłam go, bo o co miałabym go zapytać?
O 21:50 przeniosłem kieliszek z winem do zlewu.
Nie wziąłem ani łyka.
O 22:30 założyłam flanelę Ryana, bo w domu zrobiło się zimno.
Wtedy zdałem sobie sprawę, że zwlekam.
Już podjąłem decyzję.
O 22:55 stałem przy drewnianym stojaku, a moja ręka znajdowała się nad kluczami.
Pomyślałem o Megan mówiącej, że rozpalam ogień. Pomyślałem o Ryanie szepczącym: „Proszę”.
Przypomniałem sobie cztery lata zamkniętych drzwi pasażera na podjeździe, gdzie nikt niczego nie zamykał.
Zdjąłem kluczyk z haka.
Było cieplej niż się spodziewałem, jakby drewno trzymało się dnia.
Wyszedłem na zewnątrz w skarpetkach.
Oświetlenie kopułowe było słabsze, niż się spodziewałem. Wszystko w kabinie wyglądało przez to na żółte i zmęczone, jak w barze o godzinie zamknięcia.
Usiadłem na miejscu pasażera z rękami na kolanach, bo nie wiedziałem, co innego mógłbym z nimi zrobić.
„Dobra” – powiedziałem na głos, do nikogo. „Dobra, więc to już koniec”.
Filiżanka z kawą była zimna. Rękawice robocze pachniały Ryanem. Na lusterku wstecznym wisiał odświeżacz powietrza o zapachu sosny, którego brzegi zszarzały.
Prawie się roześmiałem. Zbudowałem górę ze zardzewiałego wiadra.
Następnie zajrzałem do schowka.
Ryan dodał do tego małą pętlę na kłódkę. Niefabryczną. Wkręconą krzywo, jakby robił to w pośpiechu.
„Chodź” – szepnąłem. „Chodź, chodź”.
Wsunąłem rękę pod matę od strony pasażera, bo tak się robi, gdy mężczyzna zostawia kluczyki na wieszaku.
Moje palce natrafiły na coś małego i zimnego.
To był klucz.
Nie miał breloka i był raz przyklejony czarną taśmą izolacyjną, która przestała się trzymać.
Długo trzymałem go w dłoni.
„Odwróć się” – powiedziałem sobie. „Ash, odwróć się, wejdź do środka i odłóż to na miejsce”.
Nie odwróciłem się.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
