Podniósł ręce.

„Widzisz? Zapisujesz wynik.”

Poszedłem w kierunku sypialni.

„Dokąd idziesz?”

„Aby coś zdobyć.”

Na dnie mojej komody leżał czarny notes.

Najwcześniejszy wpis w środku pochodzi sprzed dziewięciu lat.

Nie zacząłem tego robić, ponieważ planowałem wykorzystać to kiedyś przeciwko Desmondowi.

Zacząłem to robić, ponieważ po wielu rozmowach z nim przestałem ufać swojej pamięci.

Może rzeczywiście byłem zbyt wrażliwy.

Może poinformował mnie o moich urodzinach, a ja o nich zapomniałam.

Może poproszenie o kolację lub kartkę faktycznie świadczyło o tym, że byłem nierozsądny.

Więc zacząłem spisywać te rzeczy.

Daty.

Rozmowy.

Dokładne zdania.

Tak jak powiedział Desmond.

To co powiedziałem.

Co wydarzyło się później.

Zaniosłem notatnik do kuchni.

Desmond wpatrywał się w to.

„Co to jest?”

„Moja pamięć”.

Otworzyłem pierwszą zaznaczoną stronę.

„Trzydzieste trzecie urodziny. Pracowałeś do późna. Kiedy powiedziałem ci, który to dzień, powiedziałeś, że jesteśmy dorośli, a urodziny są dla dzieci”.

Zacisnął usta.

Przewróciłem kolejną stronę.

„Trzydziesty czwarty. Znów zapomniałeś. Kiedy powiedziałem, że żałuję, że nie zaplanowałeś kolacji, powiedziałeś mi, że jeśli chcę gdzieś zjeść, powinienem sam zrobić rezerwację.”

Inna strona.

„Trzydziesty piąty. Zapytałem, czy mi coś kupiłeś. Powiedziałeś, że bycie twoim mężem to mój prezent.”

Jego wyraz twarzy stał się nieobecny.

„To był oczywiście żart.”

„Nie, nie było.”

Odwrócił wzrok.

Kontynuowałem.

Trzydzieści sześć.

Trzydzieści siedem.

Trzydzieści osiem.

Każde zapomniane urodziny.

Każdy lekceważący komentarz.

Każda rozmowa, w której próbowałem wytłumaczyć, że to boli.

Na koniec Desmond powiedział:

„Nie pamiętam, żebym powiedział połowę z tych słów”.

“Ja robię.”

Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!