Mój mąż wrócił do Wietnamu dwa dni po naszym ślubie i nigdy nie wrócił – 56 lat później dotarły do ​​mnie kwiaty z notatką zaczynającą się od słów: „Kochanie, nie uwierzysz, dlaczego musiałam zniknąć”

Spojrzałam na niego.

“Ty to napisałeś?”

“Tak.”

Adrian właśnie zabił go po raz drugi.

“Sprawiłeś, że myślałam, że mój mąż żyje.”

“Jestem tego świadomy.”

“Dlaczego?”

„Ponieważ potrzebowałam, żebyś przyszedł.”

“Masz mój numer telefonu.”

“Nie przyszedłbyś, gdybym ci powiedział, że to ja.”

Adrian spojrzał na róże.

“Przepraszam, Mary.”

“Zatrzymywać się.”

Zamilkł.

“Sprawiłeś, że myślałam, że mój mąż żyje.”

Wskazałem na niego kartą.

“Nie możesz jeszcze tego powiedzieć.”

Widziałem, jak jego dłonie drżały, trzymając pasek torby.

Nie obchodziło mnie to.

„Czekałem 56 lat” – powiedziałem.

Stał tam po prostu, zupełnie nie mogąc wydusić z siebie słowa.

Podniosłem brzydką papierową różę.

“Co to jest?”

„Czekałem 56 lat”.