„Śledziłeś mnie?” – zapytałem, nie potrafiąc ukryć zaskoczenia.
Skinęła głową bez widocznego zażenowania. „Jechałam za taksówką. Kiedy poczułam klucz w kopercie, nie mogłam przestać się zastanawiać, co on otwiera. Harold powiedział mi, że to, co tu znajdziesz, to najważniejsza rzecz, w jakiej kiedykolwiek pomogę. Powiedział, że musisz znać prawdę”.
„Jak masz na imię?” zapytałem.
„Jestem Gini. Moja mama ma na imię Virginia. Gini to zdrobnienie od imienia Virginia, jak ja, ale inne.”
Powoli wstałem, wciąż trzymając dokumenty w rękach.
„Czy twoja matka kiedykolwiek powiedziała ci, kim był dla niej Harold?” – zapytałem ostrożnie.
Gini zajrzała do pudełka jak dziecko badające coś, co je fascynuje. „Nazywała go człowiekiem, który nas uratował. Mówiła, że był bardzo dobry dla niej i dla jej matki. Ale mama nigdy nie nazywała go ojcem”.
„Jak miała na imię matka twojej matki?” – zapytałem, choć obawiałem się, że już znam odpowiedź.
„Iris” – powiedziała Gini. „Umarła dawno temu. Zanim się urodziłam”.
Świat lekko się przechylił. Iris. Moja starsza siostra. Siostra, która opuściła dom, gdy miałam piętnaście lat i nigdy nie wróciła. Siostra, o której moi rodzice przemilczeli resztę życia, bo otwieranie tej konkretnej rany bolało zbyt mocno.
Spojrzałam na dziewczynę stojącą przede mną – młodą dziewczynę, która przekazała wiadomość od mojego męża – i zrozumiałam, że patrzę na swoją własną rodzinę.
Szpital
Gini powiedziała mi, że jej matka, Virginia, jest w szpitalu. Ma problemy z sercem. Potrzebowała operacji, na którą jej nie było stać. Dlatego Gini mieszkała u sąsiadki, dopóki jej matka nie wyzdrowiała na tyle, by wrócić do domu.
„Czy możesz mnie do niej zaprowadzić?” zapytałem.
Załadowaliśmy rower Gini – stosunkowo nowy, jak wspomniała, który Harold podarował jej niedługo przed śmiercią – do taksówki. Podróż do szpitala zajęła trzydzieści minut, a Gini wypełniła ciszę fragmentami informacji o wizytach Harolda, jego cichym sposobie meldowania się i jego szczególnej życzliwości.
Virginia leżała na wąskim szpitalnym łóżku na trzecim piętrze Harbor General, blada i chuda pod białym prześcieradłem. Obok jej łóżka stały monitory, cicho piszczące, śledzące nieregularny rytm jej serca. Z jej ramienia biegły rurki. Otaczające ją maszyny sprawiały, że w pokoju panował kliniczny chłód, pomimo popołudniowego słońca wpadającego przez okno.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
