Usunąłem pocztę głosową.
Potem nadszedł kolejny telefon, tym razem od agenta specjalnego Marcusa Bella.
Odpowiedziałem: „Komandorze Reeves”.
„Pani, muszę panią poinformować, że pan Mercer kontaktował się dziś rano z kilkoma lokalnymi współpracownikami, próbując uzyskać dostęp do pani ograniczonego rejestru służby.”
Zamarłem.
To zmieniło postać rzeczy.
„Czy mu się udało?”
„Nie, proszę pani.”
“Dobry.”
Bell zawahał się.
„Powiedział też jednemu kontaktowi, że planuje publicznie skonfrontować się z tobą podczas Gali Dziedzictwa Weteranów”.
Uśmiechnąłem się.
Nie dlatego, że ta groźba mnie rozbawiła.
Ponieważ Derek Mercer nadal popełniał błędy i nie miał pojęcia, jak kosztowne stawały się one dla niego.
„Dziękuję, agencie Bell.”
Po zakończeniu rozmowy siedziałem cicho przez kilka minut.
Potem spojrzałem ponownie w stronę portu Charleston i zacząłem myśleć.
Niektóre burze zapowiadają się grzmotami.
Inni przybywają pod czystym niebem.
Derek Mercer nadal wierzył, że poluje na ofiarę.
Dokładnie za sześć dni dowiedział się, że stanął na polu bitwy, którego nawet nie widział.
A wtedy będzie już za późno.
Gala Dziedzictwa Weteranów była instytucją w Charleston od prawie czterdziestu lat. Mój ojciec co roku przekazywał darowizny, nie dlatego, że szczególnie troszczył się o weteranów, ale dlatego, że frekwencja na niej stawiała nazwisko Reeves dokładnie tam, gdzie towarzystwo Charleston uważało je za stosowne: w pobliżu polerowanego srebra, drogiego bourbona i ludzi, którzy oceniali wartość człowieka po pochodzeniu i rozmieszczeniu miejsc siedzących.
Jako dziecko byłem na kilku takich kolacjach. Pamiętałem żyrandole rzucające ciepłe światło na białe obrusy, starszych mężczyzn opowiadających historie o Korei i Wietnamie, kobiety w eleganckich sukienkach, mówiące cicho o obowiązku i poświęceniu.
Wtedy wydawało mi się, że patriotyzm to wyprasowane smokingi i kryształowe szklanki.
Później dowiedziałem się, że zwykle jest to wynik wyczerpania, determinacji i ludzi po cichu dźwigających ciężary, których nikt inny nigdy w pełni nie zrozumie.
W sobotni wieczór wszedłem bocznym wejściem zarezerwowanym dla oficjalnych gości. Miałem na sobie biały, granatowy mundur galowy, nie dlatego, że chciałem zrobić na kimś wrażenie, ale dlatego, że wymagał tego protokół.
Mundur leżał tak naturalnie jak moja skóra po tylu latach. Naramienniki, wstążki i insygnia dowódcze miały swoją wagę, ale nie świadczyły o próżności.
Każdy z nich reprezentował odpowiedzialność.
Każdy z nich pamiętał ludzi, którzy zapłacili za usługę więcej, niż ja kiedykolwiek zapłaciłem.
Gdy poprawiałem mankiety w pokoju przygotowawczym, wszedł admirał Whitaker. Mimo siedemdziesięciu trzech lat wciąż poruszał się jak człowiek przyzwyczajony do dowodzenia. Jego srebrne włosy były nieskazitelne, a postawa na tyle prosta, że zawstydzała oficerów o połowę młodszych.
Spojrzał na mnie i lekko skinął głową.
„Widzę, że nadal nie da się nikogo zastraszyć.”
Uśmiechnąłem się.
„Lata praktyki, proszę pana.”
Podszedł bliżej i zniżył głos.
„Śledczy dokonali pierwszych aresztowań dziś po południu”.
To mnie zatrzymało.
„Aresztowania?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
