Był sam.
Żadnej Brianny. Żadnej rodziny Mitchell. Żadnych lodówek ani głośników Bluetooth.
Stał przy drzwiach garażu mieszkalnego.
Spojrzał na matę Holloways. Spojrzał na mały ganek z dwoma bujanymi fotelami.
Jedna kopalnia.
Jeden pusty.
Krzesło Franka. To, które przywiozłem z Mount Pleasant.
Cześć, mamo.
Cześć, kochanie.
„Czy mogę po prostu przyjść? Nie jako gość. Nie na weekend. Tylko na godzinę.”
“Proszę wejść.”
Zrobiłem słodką herbatę.
Siedzieliśmy na werandzie. Ocean był płaski i srebrzysty w popołudniowym upale.
Goście pensjonatu B&B pływali kajakiem, robili zakupy i robili to, co robią szczęśliwi ludzie na wakacjach.
„Nie wiedziałem o tym e-mailu” – powiedział Kyle. „O akcie notarialnym”.
„Wiem, że tego nie zrobiłeś.”
„Dlatego mi to pokazałeś.”
Brianna i ja rozmawiamy o różnych rzeczach. Ona chodzi do kogoś. Do terapeuty. To jej pomaga.
Skinąłem głową.
Nie naciskałem.
Kyle wszedł do środka. Podniósł czapkę kapitana z kominka.
Trzymał go tak jak poprzednio. Obiema rękami. Obrócił. Przeczytał inskrypcję.
„Tata uwielbiałby to miejsce”.
„Tak.”
Siedzieliśmy tam do piątej.
Ocean. Cisza. Dwie szklanki słodkiej herbaty.
„Czy mogę wrócić w przyszły weekend? Tylko ja?”
„Zawsze. Ale nie trzeba rezerwować.”
On się zaśmiał.
Mały. Prawdziwy.
Pierwszy wspólny śmiech od marca.
Wyszedł o piątej.
Patrzyłem na jego samochód, aż droga zakręciła i drzewa go pochłonęły.
Następnie wszedłem do środka i otworzyłem rejestr gości.
Na ostatniej stronie napisałem:
Kyle Holloway. 12 sierpnia. Nie jest gościem. Rodzina.
Nazywam się Drew Holloway. Mam 68 lat.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
