To pytanie natychmiast zaczęło mnie prześladować.

Potem moje palce natrafiły na koperty. Gruby stos spięty gumką, każda zaadresowana pismem Sophie.

Stanowa Jednostka ds. Osób Zaginionych.

Wydział Śledztw Obozowych.

Biuro szeryfa hrabstwa.

Dziesiątki listów. Może więcej. Nie powinny istnieć.

„Sophie”. Mój głos brzmiał dziwnie i odlegle. „Po co ci listy dla śledczych?”

Jej reakcja mnie przeraziła.

Nic nie powiedziała. Po prostu patrzyła na mnie tak samo, jak patrzyła, jak składam bluzę z kapturem tego ranka, z tą ostrożną, wyważoną uwagą, którą przez rok błędnie interpretowałem jako żałobę.

Odłożyłem koperty na bok. Pod nimi, na samym dnie pudełka, leżał niebieski spiralny notes.

Prawie to tam zostawiłem.

Myślałem, że należy do Mai.

Nie mogłem się bardziej mylić.

Pismo na pierwszej stronie należało do Sophie. Drobniejsze i bardziej zwarte niż jej normalne pismo, takie, jakie ludzie piszą, gdy chcą zająć jak najmniej miejsca. Przeszedłem do pierwszego wpisu.

„Droga Mayu, mama wciąż zostawia twoją szczoteczkę do zębów na wierzchu. Chyba nie zauważyła, że ​​moja wymaga wymiany”.

Przeczytałem to zdanie dwa razy. Potem trzeci raz.

Sięgnąłem po telefon.

Dyspozytor odebrał po drugim dzwonku.

„Mam na imię Jennifer” – powiedziałam. „Potrzebuję kogoś, żeby przyszedł do mnie do domu. Znalazłam coś w pokoju mojej córki. Mojej drugiej córki. Tej, która wróciła do domu”.

Podałem swój adres. Położyłem telefon ekranem do dołu na dywanie.

Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!