Spojrzałem w stronę drzwi sypialni.
Na dole, obok tortu, czekała biała świeca.
Miałam na myśli miłość.
Mój wzrok ponownie powędrował na stronę.
Było tego więcej.
„Mamo, ponieważ wiem dokładnie, jaka jesteś, muszę ci powiedzieć jeszcze jedną rzecz.”
Wbrew sobie, prawie się roześmiałem.
To brzmiało jak Hannah.
„Nie róbcie z urodzin tego biednego dziecka corocznego nabożeństwa żałobnego na moją cześć”.
Było tego więcej.
Mrugnęłam.
W pokoju panowała bolesna cisza.
„Jeśli chcesz jej o mnie opowiedzieć, powiedz jej, że wyrzucili mnie z próby chóru za śmiech. Że nienawidziłam pomidorów, ale jadłam keczup. Powiedz jej, że kiedyś spotykałam się z facetem przez trzy miesiące, bo nie potrafiłam wymyślić, jak z nim zerwać, nie raniąc jego uczuć, co było głupie i miałaś rację”.
“Powiedz jej, że wyrzucili mnie z próby chóru za śmiech.”
Słyszałem, jak Hannah mówiła tę ostatnią część.
Potem dotarłem do ostatnich linijek.
“Proszę, niech jej urodziny należą do niej.”
Nie przeczytałem od razu następnego zdania.
Wpatrywałem się w te słowa, aż przestały przypominać pismo odręczne.
Słyszałem, jak Hannah mówiła tę ostatnią część.
Każdego roku odkąd Audrey skończyła rok, robiliśmy to samo.
Zanim zapaliłam świeczki urodzinowe, zapaliłam jedną zwykłą białą świeczkę dla Hannah.
Kiedy Audrey była mała, mówiłam: „To dla mamusi”.
Potem opowiedziałem jedną historię.
Czasami dwa.
“To dla mamusi.”
Kiedy Audrey skończyła 10 lat, zaczęła sama wybierać historię.
„Opowiedz o tym, jak mama wjechała w skrzynkę pocztową dziadka”.
“Opowiedz o tym, jak mama zafarbowała twoje ręczniki na różowo.”
„Opowiedz historię o tym, jak próbowała zrobić spaghetti i zapomniała o wodzie.”
“Opowiedz o tym, jak mama zafarbowała twoje ręczniki na różowo.”
Myślałem, że dałem Audrey coś cennego.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
