Dana spojrzała na mnie.
„Nie wiesz tego.”
“Ja robię.”
„Nie” – powiedziała łagodnie. „Znałeś ją, kiedy miała siedemnaście lat”.
To zdanie bolało.
Ponieważ miała rację.
Znałem siedemnastoletnią Gię.
Wiedziałem, jaką kawę piła.
Jakie piosenki grała za głośno.
Jak przewracała oczami, gdy pytałem, dokąd idzie.
Ale nic nie wiedziałam o kobiecie, w którą mogła się stać.
Dana wyglądała na przepraszającą.
“Przepraszam.”
„Co jeszcze znalazłeś?”
Spojrzała na torbę.
„Złożony kawałek papieru.”
Moje palce zrobiły się zimne.
„Co tam było napisane?”
„Nie pamiętam wszystkiego”.
„Tak, masz rację.”
Spojrzała na mnie.
„Pamiętam część.”
Czekałem.
„To było coś o tym, że nie chce wracać do domu”.
Poczułem ucisk w klatce piersiowej.
„Myślę, że słowa brzmiały: ‘Nie mogę jeszcze wrócić’”.
Nagle Gia znów stanęła w moich drzwiach.
Zielony podkoszulek.
Torebka na śmietanę.
Ten uparty wyraz twarzy.
„Czy było tam jej imię?”
Dana odwróciła wzrok.
„Mówiłeś, że słyszałeś imię Gii.”
Nerwowo pocierała pasek.
Potem powiedziała: „Było coś jeszcze”.
“Co?”
„Podszewka pękła lata temu. Kiedy próbowałem ją naprawić, poczułem coś ukrytego w środku”.
Ledwo mogłem oddychać.
Dana otworzyła torbę.
Odsunęła okulary przeciwsłoneczne.
Krem przeciwsłoneczny.
Portfel.
Książka w miękkiej oprawie.
Następnie sięgnęła do wąskiej wewnętrznej kieszeni i wyjęła przezroczystą plastikową koszulkę.
W środku znajdowało się zdjęcie.
Moje ręce zaczęły się trząść jeszcze zanim ona zdążyła mi ją podać.
Gia.
Starszy.
Niewiele starszy.
Może osiemnaście.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
