Mark wpatrywał się w nią.
„Linda.”
„Nie” – powiedziała drżącym głosem. „Mówiłeś nam, że nie żyje”.
W pokoju zapadła cisza.
Nie, cisza pełna zamętu.
Osąd.
Mark przeszukał pokój, ale nie znalazł żadnego sojusznika.
Następnie upuścił pudełko, szarpnął drzwi i wyszedł.
Odwróciłem się do Victora.
„Wujku Victorze” – powiedziałem, odsuwając krzesło. „Chodź, usiądź”.
Postawiłem dwie miski zupy na obtłuczonym kuchennym stole mamy.
Victor zatrzymał się w drzwiach.
„Mogę jeść na zewnątrz.”
„Nie” – powiedziałem. „Nie będziesz już jadł na mieście. Dziś wieczorem zostaniesz tutaj. Jutro razem dogadamy się co do reszty”.
Powoli usiadł, wciąż trzymając medalion.
Po raz pierwszy od dwudziestu lat posiłek Victora nie wyjechał tylnymi drzwiami.
Pozostało na stole.
Dokładnie tam, gdzie było miejsce rodziny.
