„Słuchaj” – powiedziała, trzymając mnie za rękę. „Mogę nie przeżyć tej operacji. A jeśli nie, chcę umrzeć jako twoja żona. Nie dziewczyna”.
Coś we mnie pękło.
“Nie mów tak.”
„Danielu, ja…”
„Wychodzisz z operacji.”
“Prawdopodobnie.”
“Jesteś.”
„Ale jeśli tego nie zrobię…”
“Tak.”
Ścisnęła moją dłoń.
„A jeśli to zrobię, i tak weźmiemy ślub. Wydaje się to praktyczne.”
Zaśmiałem się.
Potem płakałam.
Ona też.
„Czy to odpowiedź „tak”?” zapytała.
„Kazałeś mi czekać cztery lata. Potrzebuję czasu.”
Spojrzała na mnie.
Wytrzymałem trzy sekundy.
„Tak” – powiedziałem.
Zorganizowaliśmy najfajniejszy i najpiękniejszy ślub w szpitalu, jaki można sobie wyobrazić.
Przyjechali nasi rodzice.
Pojawiło się kilku bliskich przyjaciół.
Towarzyszyło nam nawet kilku lekarzy i pielęgniarek, z którymi zaprzyjaźniliśmy się przez lata.
Nie było żadnych wymyślnych kwiatów.
Brak sali balowej.
Nie ma pierwszego tańca.
Jedna z pielęgniarek znalazła w sklepie z pamiątkami białą wstążkę i przywiązała ją do barierki łóżka Margaret.
Moja mama kupiła ciasto w supermarkecie, na którym widniał napis „GRATULACJE DLA MARGARET I DANIELA” wykonany lukrem tak jasnym, że zęby wszystkich uczestników spotkania zabarwiły się na niebiesko.
Margaret miała na sobie prosty biały kardigan nałożony na szpitalną koszulę.
Miałem na sobie jedyny garnitur, jaki miałem.
Kiedy ją zobaczyłam, rozpłakałam się jeszcze przed rozpoczęciem ceremonii.
„Och, przestań” – szepnęła.
“Jesteś piękna.”
„Mam na sobie skarpety uciskowe.”
“Bardzo ślubne.”
“Zamknąć się.”
Obiecaliśmy sobie, że zrobimy to przed 20 osobami.
Gdy nadszedł czas na założenie obrączek, dłonie Margaret były opuchnięte od leków, więc pielęgniarka pomogła nam wybrać nieco większą obrączkę.
Wsunąłem jej go na palec.
Długo się temu przyglądała.
Potem spojrzała na mnie.
“Mój mąż.”
“Moja żona.”
Uśmiechnęła się.
“Margaryna.”
“Nie psuj tego.”
Wszyscy się śmiali.
Przez jakieś 20 minut nie była pacjentką.
Nie byłam opiekunką.
Byliśmy nowożeńcami.
To było wszystko.
Sześć dni później poszła na operację z tym pierścionkiem.
Pocałowałem ją zanim ją odwieźli.
„Do zobaczenia później” – powiedziałem.
“Lepiej tak.”
“Mówię poważnie.”
“Ja też.”
To były ostatnie słowa, jakie kiedykolwiek sobie powiedzieliśmy.
Operacja nie przebiegła tak, jak się modliliśmy.
Wystąpiły komplikacje.
A potem więcej komplikacji.
Są godziny z tego dnia, których wciąż nie potrafię wiernie odtworzyć.
Mówi lekarz.
Krzycząca matka Margaret.
Mój ojciec trzyma mnie za ramiona.
Ktoś wylewa mi wodę na rękę.
Pamiętam, że patrzyłem na zegar i zastanawiałem się, jak to możliwe, że ciągle się porusza.
Miała 31 lat.
Była moją żoną przez sześć dni.
Margaret została pochowana z naszą obrączką ślubną.
Minęło kilka tygodni.
Ledwo je pamiętam.
Ludzie przynieśli zapiekanki.
Zapomniałem je zjeść.
Zadzwonili znajomi.
Obejrzałem dzwoniący telefon.
Spałam na kanapie, bo nasze łóżko pachniało jej szamponem.
To było trudne.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
