Przysunąłem się bliżej. „Co?”
Jej głos załamał się i przeszedł w szept tak słaby, że musiałem się pochylić, aż moje ucho niemal dotknęło jej ust.
„ Nie Valenti. Twój dom. ”
Monitory zaczęły krzyczeć.
Lekarze mnie odepchnęli. Pielęgniarki wbiegły do środka. Ręka Eleny wyślizgnęła się z mojej.
Ale jej słowa pozostały.
Nie Valenti. Twój dom.
I po raz pierwszy od dwudziestu lat duch mojego ojca nie wskazywał na naszych wrogów.
Wskazało na dom.
CZĘŚĆ 4 — Kaplica pod miastem
O wschodzie słońca wysłałem połowę moich ludzi do magazynów Valentiego, a drugą połowę, żeby poszli za porucznikami mojego wuja. Ale jeszcze nie ruszyłem przeciwko nikomu.
Wściekłość była łatwa.
Prawda wymaga cierpliwości.
Zmarły nazywał się Luca Valenti, miał dwadzieścia dziewięć lat, był wnukiem Rafaela Valentiego – człowieka, który według mojego wujka zlecił zabójstwo mojego ojca. Luca nie miał żadnej przeszłości kryminalnej, nie prowadził żadnej znanej działalności na Manhattanie i nie miał powodu, by umierać za pielęgniarkę, której rzekomo nie znał.
Jednak pod podszewką kurtki Marco znalazł złożone zdjęcie.
Przedstawiał mojego ojca stojącego obok Rafaela Valentiego przed starym kamiennym kościołem. Byli młodsi, obaj uśmiechnięci. Nie podawali sobie rąk. Obejmowali się.
Na odwrocie znajdowały się trzy słowa.
Św. Michał. Północ.
Powinienem był zabrać ze sobą armię.
Zamiast tego wziąłem ze sobą Marco, pistolet i wystarczająco dużo podejrzeń, by zatruć atmosferę między nami.
Kaplica św. Michała stała zapomniana między dwiema szklanymi wieżowcami w centrum miasta, jej witraże były czarne od miejskiego brudu. Drzwi wejściowe były zamknięte na łańcuch, ale srebrny klucz wsunął się do bocznego wejścia ukrytego za bluszczem.
Zamek obrócił się z cichym kliknięciem.
W środku kaplicy unosił się zapach kurzu, stopionego wosku i starych grzechów.
Kobieta czekała przy ołtarzu.
Miała ostre kości policzkowe Luki i oczy Valentiego – szare, spokojne i pełne smutku, które nie chciały się kłaniać.
„Dante Morelli” – powiedziała.
Mój pistolet był już w mojej dłoni. „Powiedz jego imię”.
„Mój brat nazywał się Luca. Zginął, oczyszczając twoją rodzinę z trucizny.”
Marco zrobił krok naprzód. „Uważaj.”
Spojrzała na niego i uśmiechnęła się smutno. „Dziwne, że to ty to mówisz”.
Marco zesztywniał.
Zanim zdążyłem się powstrzymać, wycelowałem w niego pistoletem.
Jego oczy spotkały się z moimi. Błysnął w nich ból. Nie strach. Ból.
Kobieta uniosła obie ręce. „Jestem Isabella Valenti. I gdybym chciała twojej śmierci, Dante, umarłbyś na górze, obok Eleny”.
Słysząc imię Eleny z jej ust, niemal straciłem resztki kontroli.
„Wyjaśnij” – powiedziałem.
Isabella podeszła do ołtarza i przycisnęła dłoń do rzeźbionego marmurowego anioła u jego podstawy. Kamień zatrzeszczał. Pod ołtarzem wąskie schody prowadziły w ciemność.
„Klucz nigdy nie miał otwierać drzwi” – powiedziała. „Miał otwierać grób”.
Zeszliśmy pod kaplicę do krypty wyłożonej starymi nazwiskami rodzinnymi – Morelli, Valenti, Romano, DeLuca. Duchy naszego miasta spały razem pod ziemią, podczas gdy ich synowie zabijali się nawzajem nad nią.
Na końcu krypty stała stalowa skrzynia.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
