Nie spojrzałem na niego. „Znajdź mężczyznę, który ją uratował”.
„Jest na drugiej sali operacyjnej. Nie sądzą, żeby przeżył.”
„Potem przemówi, zanim umrze.”
Wyraz twarzy Marco stwardniał. „A jeśli nie będzie mógł?”
Otworzyłem zakrwawioną dłoń. Srebrny klucz zalśnił w świetle jarzeniówki.
„Następnie otworzymy drzwi, których bronił.”
Niezidentyfikowany mężczyzna był starszy, niż się spodziewałem.
Leżał pod lampami chirurgicznymi, z piersią owiniętą świeżymi opatrunkami, które już kwitły czerwienią. Jego twarz była wychudzona, brodata i znajoma, tak jak znajome są koszmary, zanim jeszcze przypomnisz sobie, gdzie się je po raz pierwszy spotkało.
Gdy wszedłem, otworzyłem jedno oko.
Chirurg zaczął protestować, ale Marco położył mu dłoń na ramieniu i delikatnie poprowadził go do tyłu. Moi ludzie zamknęli drzwi.
Stałem obok stołu operacyjnego.
Usta staruszka lekko się wygięły. „Wyglądasz jak on”.
Nachyliłem się. „Kim jesteś?”
Jego wzrok przesunął się na klucz w mojej dłoni. „Wciąż go mam”.
„Dałeś to Elenie.”
„Dałem to jedynej niewinnej osobie, która była wystarczająco blisko ciebie”. Zakaszlał, a na jego dolnej wardze pojawiła się krew. „Pomyślałem, że może to sprawi, że dojdziesz”.
„Wysyłałeś zaproszenia w dziwny sposób.”
Jego zrujnowany śmiech zmienił się w jęk. „To oni znaleźli mnie pierwsi”.
“Kto?”
„Ci sami ludzie, którzy zabili twojego ojca.”
„Varricchiowie”.
Jego wzrok się wyostrzył. „Nie.”
Słowo to wylądowało jak strzał.
Czekałem.
„Varricchiowie pociągnęli za spusty” – wyszeptał. „Nie kazali tego zrobić”.
Zacisnęłam pięść.
„Dobieraj kolejne słowa ostrożnie.”
„Wybierałem ich od dwudziestu lat”. Jego oddech był urywany. „Twój ojciec miał odejść z tego świata. Dogadał się z prokuratorami federalnymi. Nazwiska, konta, trasy, sędziowie. Wszystko”.
Spojrzałam na niego.
Mój ojciec, Antonio Morelli, rządził Nowym Jorkiem jak królowie starymi krajami. Mężczyźni całowali jego pierścienie. Politycy oddzwaniali na niego przed swoimi żonami. Nie kłaniał się prawu; prawo uprzejmie go omijało.
„To kłamstwo” – powiedziałem.
„Tak.” Staruszek uśmiechnął się smutno. „Tak ci mówili.”
„Kim jesteś?”
Jego wzrok powędrował ku sufitowi. „Nazywam się Samuel Reed. Byłem prokuratorem przydzielonym do sprawy twojego ojca”.
W pokoju zapadła cisza.
Marco szepnął za mną przekleństwo.
Samuel Reed zginął tej samej nocy co mój ojciec. Bomba w samochodzie. Taka była oficjalna wersja wydarzeń. Jego śmierć posłużyła jako dowód na to, że mój ojciec wymordował świadków, zanim Varricchiowie przybyli, by się zemścić.
Idealny krąg krwi.
„Powinieneś być martwy” – powiedziałem.
„Tak samo było z prawdą”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
