Wpatrywałem się w czek. Dwa dni temu zaoferował 50 000. Teraz było o połowę mniej.
Rozpacz ma zapach. Drogiej wody kolońskiej zmieszanej z potem. Nie. Walter westchnął.
Tato, bądź rozsądny. Ta farma się rozpada. Ziemia jest nic nie warta.
Jesteś 7068. Nie potrzebujesz tego bólu głowy, kontynuował. Weź pieniądze.
Wynajmij gdzieś ładne mieszkanie. Ciesz się emeryturą. Przez dłuższą chwilę wpatrywałem się w jego twarz.
Szukałem chłopca, który wiosną klęczał obok Harolda, sadząc cebulki tulipanów. Chłopca, który płakał, gdy zdechła mu złota rybka. Chłopca, który dzwonił do mnie w każdą niedzielę na pierwszym roku studiów, ale już nie mogłem go znaleźć.
Wziąłem czek z jego ręki, podarłem go raz, potem drugi, a potem na cztery części. Oddałem mu skrawki. Zaryzykuję.
Walter zacisnął szczękę. Popełniasz błąd. Podniosłem torbę podróżną i podszedłem do ciężarówki.
Za mną usłyszałem Waltera, który coś krzyczy, ale nie zatrzymałem się, żeby posłuchać. Położyłem torbę na siedzeniu pasażera, wsiadłem za kierownicę i odpaliłem silnik. W lusterku wstecznym widziałem go stojącego na ganku z rękami w kieszeniach i patrzącego, jak odjeżdżam.
Skręciłem za róg na końcu ulicy i nie obejrzałem się. Podróż do hrabstwa Oage zajęła nieco ponad 2 godziny. Tulsa powoli znikała za moimi plecami.
Najpierw zniknęły przedmieścia, potem centra handlowe, a na końcu sygnalizacja świetlna. Wkrótce droga otworzyła się na rozległe tereny wiejskie. Płaskie pola ciągnęły się kilometrami, ogrodzenia z drutu kolczastego, kępy dębów, billboardy reklamujące aukcje bydła i odnowę kościelną.
Na ręcznie wykonanym znaku przy drodze widniał napis: „Świeże jajka, 3 dolary za tuzin”. Przejechałem przez Skyatuk, potem Homony. Każda kolejna miejscowość była mniejsza od poprzedniej.
Elewatory zbożowe wznosiły się na tle nieba niczym ciche pomniki. Pick-upy zapełniały parkingi stacji benzynowych i restauracji. Około 8:30 skręciłem w County Road 3700.
Wąska, dwupasmowa droga przecinała bezkresne pola pszenicy. Pszenica ozima była jeszcze młoda, jaskrawozielone pędy sięgały mi nie wyżej niż do kostek. Za kilka miesięcy miała zmienić kolor na złoty.
W tej chwili wyglądało krucho. 10 mil dalej zobaczyłem skrzynkę pocztową. Rutherford.
Litery były pomalowane na bladoczarno. Skręciłem na żwirowy podjazd. Dom stał jakieś 400 metrów od drogi.
Mały, biały, zwietrzały. Farba odpadła z elewacji, a jeden róg dachu lekko się zapadł. Schody na ganku przechyliły się na bok.
Za domem stała stodoła. Masywna czerwona konstrukcja przechylona była lekko w lewo, a połowa dachu miała zardzewiałą brązową barwę. Zaparkowałem ciężarówkę i zgasiłem silnik.
Cisza otaczała posiadłość. Żadnego ruchu ulicznego, żadnych głosów, tylko wiatr szumiący w zbożu i powolny pomruk drzwi stodoły, kołyszących się na zepsutym zawiasie. Wyszedłem i rozejrzałem się.
800 akrów. Teren rozciągał się w każdym kierunku, płaski i pusty, usiany karłowatymi dębami i pochylonymi słupkami ogrodzeniowymi. Teren, obok którego większość ludzi przejechałaby, nawet go nie zauważając.
Walter miał rację w jednej kwestii. Na pierwszy rzut oka wydawał się bezwartościowy. Pomyślałem o podartym czeku, rachunkach podatkowych, wniosku o ustanowienie opieki i rozmowie telefonicznej, którą podsłuchałem kilka dni wcześniej.
Prawa wiertnicze, cała sekcja. Nie ma pojęcia, na czym siedzi. Wyciągnąłem notatkę Harolda z portfela.
Sprawdź ubezpieczenie strychu w stodole. Mój wzrok powędrował w stronę stodoły, a potem w stronę domu. Zardzewiały klucz, który dała mi Helen, wciąż tkwił w mojej kieszeni.
Wspiąłem się po krzywych schodach ganku. Drewno skrzypiało pod moimi butami. Obok drzwi stała beczka po whisky, tam gdzie poprzedniego dnia posadziłem żółtą różę.
Wyglądał już na silniejszego, żywego. Wsunąłem klucz do zamka. Obrócił się z ciężkim kliknięciem.
Drzwi powoli się otworzyły. W półmroku wewnątrz unosił się kurz. W powietrzu unosił się zapach suchego drewna i starych myszy.
Dom był mniejszy, niż się spodziewałem. Jeden główny pokój służył jednocześnie za kuchnię i salon. Wąskie łóżko schowane za zasłoną, metalowa rama, składany stolik do gry w karty i stary kufer ustawiony pod przeciwległą ścianą.
Wszedłem do środka i zamknąłem drzwi. Na stole leżały dwie koperty, jedna zapieczętowana czerwonym woskiem z odczytu testamentu, druga z biura Helen.
Moje imię napisane znajomym charakterem pisma Harolda. Odłożyłem torbę podróżną i powoli podszedłem do stołu. Na zewnątrz wiatr trząsł oknami.
Podniosłem zapieczętowaną kopertę. „Dobrze, Haroldzie” – wyszeptałem cicho. „Pokaż mi”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
