Spojrzałam na dziadka.
Już wiedział, o co chcę zapytać.
— Kto?
George ledwo słyszalnie wyszeptał:
— Linda.
Moja matka.
— Ile mama miała wtedy lat?
— Trzynaście.
Historia wreszcie zaczynała się układać.
Moja mama i mała Anna dorastały razem.
Jak siostry.
Kiedy Susan wróciła po swoją córkę, Linda była przerażona myślą, że ją straci.
— Ale to nadal nie wyjaśnia, dlaczego mama nawet teraz nie chce słyszeć imienia Susan.
George długo milczał.
Potem powiedział:
— Bo Anna wyjechała z Susan.
— I co potem?
— Trzy lata później zniknęły.
— Co masz na myśli, mówiąc „zniknęły”?
— Przeprowadziły się do innego miasta. Zmieniły numery telefonów. Nie zostawiły żadnego adresu. Szukaliśmy ich przez lata.
Spojrzałam na telefon.
— I teraz tak po prostu znalazła mnie na Facebooku?
— Nie tylko ciebie.
— Co masz na myśli?
Przyszła kolejna wiadomość.
Tym razem tylko jedno zdanie.
Emily, nie skontaktowałam się z tobą z powodu George’a. Skontaktowałam się z tobą z powodu Anny.
Serce zaczęło mi walić.
Napisałam:
— Gdzie ona jest?
Przez długi czas nie było odpowiedzi.
Potem przyszło zdjęcie.
Aktualne.
Nie z 1989 roku.
Z tego roku.
Przed domem stała kobieta około czterdziestki.
Było w jej twarzy coś dziwnie znajomego.
Jej oczy.
Jej uśmiech.
Przez kilka sekund nie mogłam zrozumieć, dlaczego wydawała mi się tak znajoma.
Wtedy dziadek wyszeptał:
— O mój Boże.
— Co?
Wskazał palcem jej twarz.
— Spójrz na jej oczy.
Spojrzałam.
I przypomniałam sobie stare zdjęcia mojej mamy z młodości.
Podobieństwo było przerażające.
Telefon znowu zawibrował.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
